Historias cortitas/La primavera del vino.-

Desde tiempos ancestrales la uva es la reina durante la fiesta de la vendimia.

La peninsula del Niagara en Ontario, cuna de buenos vinos.

Colina de la Alsacia Francesa

La arenilla bajo mis botas hace un sonido parecido al "fru fru" de la seda, los alambres estirados y tensos, mantienen en alto, como si fueran banderas yendo a la batalla, kilómetros de viñas. El terreno es bastante osco, una brisa que viene del lago al sur, choca contras las colinas cercanas, remolinea, vuelve sobre sus mismos pasos, baña el valle con su frescura, la germinación de las plantas esta en plena ebullición y yo puedo aspirar los aromas del futuro.
Estoy caminando por la península del Niágara, a pocos kilómetros de las famosas cataratas, un lugar esplendido para la crianza de buena vid y la fermentación de algunos vinos de suprema calidad. Todos los años cuando llega la primavera, me gusta caminar por los viñedos todavía cuasi dormidos, todavía quedan algunos resecos racimos y granos sueltos, que despiden un aroma dulce avinagrado que se apodera de la imaginación de los amantes de Baco.
He tenido la suerte de recorrer viñedos en varios países, le aseguro que aunque unos sean mas famosos que otros dentro del mundo del vino, todos, absolutamente todos tiene las mismas características básicas, agrestes, de tierras malas, pedregosas, que parecen estar siempre sufriendo una sequía, a la vez que todos despiertan en sus aficionados, esa esperanza de aromas sutiles, de sabores escondidos, de añejados exóticos o de vinetas nuevas que llenan la boca y todos los sentidos del sabor a sangre divina.
Si hubiera sido cura, comulgaría diez veces al día, como soy simplemente un laico amante del vino y con aspiraciones fracasadas de “choborra” de pueblo, camino el camino del vino, disfruto cuando comienza a brotar el fruto, me encanta ver cuando “descalzan” los surcos, la vendimia la veo como una misa comunal, el resultado final lo disfruto con pasión.
Cuando el vino esta pronto y sobre mi mesa, aunque lo tome solo, siempre me siento rodeado de mis amigos, del espíritu de millones, que como yo disfruta de esta bendición que nos mando Dios.
Por eso todas las temporadas, salgo en busca de viñedos, los recorro lentamente y con mi bola mágica trato de descifrar lo que me depara el futuro de la vid.

Recuerdo con respeto por su arte a Dom Perignon, los Viticultores de la Alsacia, al Canuto Ruetalo en la Macana, se me hace vino la boca pensando en Don Pascual, los chianti Gallo Nero, los proseccos del Veneto, los ásperos tintos de La Rioja, los suaves blancos de Sicilia…porque vino es vino, no existen jerarquías, solo sabores y promesas.
Salud…pronto será la cosecha, yo mientras tanto, espero y me descorcho una botellita del mejor de mi cantina, en vuestro honor.
El Tordillo

Ese parche verde que se ve entre los edificios y la cueva, en Amalfi Italia, es todo vid. Siempre hay lugar para extraer otro litro.

Habra vino para todos!!, una reservita que hice en el Castillo del Alto Koenisburg, Francia.
Habre encontrado el paraiso terrenal?. Riqhewhir en la frontera francosuiza.

Francisco de Goya.- (click aqui)

Francisco de Goya y Lucientes (Fuendetodos, Zaragoza, 30 de marzo de 1746 – Burdeos, Francia, 15 de abril de 1828).-

Según historiadores, el nombre de nuestra ciudad es en homenaje a El Conde de Floridablanca,( José Moñino y Redondo, conde de Floridablanca (Murcia, 21 de octubre de 1728 - Sevilla, 30 de diciembre de 1808) político español).
En el Museo del Prado en Madrid se encuentra la pintura hecha por Francisco Goya, sobre este personaje español que termino prestando su nombre a nuestra querida ciudad y departamento.
En el año 2004 tuve el placer de visitar El Prado (Madrid) y el Palacio del Escorial, en ambos lugares la presencia de Goya es magnifica y la cantidad de trabajos suyos es enorme.
Un pintor que a pesar de que su segundo apellido es Lucientes, no hizo mucho uso de la luz y el brillo, su paleta es mas bien oscuro y opaca, pero juega con la imagen y los contrastes, para resaltar sus figuras que se podrían decir que son casi de estilo fotográfico.
En el enlace que se encuentra en el titulo, podrán ver casi todas sus obras, quizá para muchos sea disfrutable.

Historias cortitas/En la laguna.-

En la laguna.-
Aquí estoy, en una silla en medio de la laguna, una botella de sucu-sucu flota alrededor mío y se mantiene fresca, las mojarras me picotean los pies, la sombra espesa de los árboles me cobija de un sol picante que hace brillar los camalotes y el lomo de las tarariras que duermen a flor de agua. Tengo una caña tirada, con boya grande pero sin carnada, para que nada interrumpa mi tranquilidad y el estado de meditación en que me encuentro.

El paisaje bucólico se apodera de mí, ya escucho todos los ruidos y melodías del monte, una gallineta lejana me llama por mi nombre, un picapalo que no llego a ver manda un mensaje en Morse, las hojas de los árboles hacen un ruido parecido al de la mañana de Navidad, cuando los papeles y envoltorios de los regalos se tiran a un rincón.

Por un claro del monte llego a divisar unas cuantas vacas que con sus terneros, se cobijaron a la sombra de un aromo y la distante colina parece estar al alcance de mi mano, una mulita inexistente se pasea a la orilla de un alambrado y me hace señas para que la corra entre las piedras, el zaino estrellado de Don Magole, se acerca a la laguna y el hombre deja tirado en sus orillas un ganso de campo, grande, blanco, carnudo, muerto.
Desde el campamento me llegan murmullos, Ruben con las armas y los cartuchos...Papa en la otra punta de la paradisiaca laguna, lancea entre los camalotes...Mama revisando canastos y cajones buscando y preguntando por la espumadera grande…"si la verde de plastico…para limpiar el puchero y sacar la grasa de este ganso".

El sucu sucu, va mermando, la boya por suerte ni se mueve, de una bolsa saco un puñado de dulces macachines…suena el teléfono y se termina mi turismo, aquí estoy sentado en mi escritorio, lapicera en mano, la cachetada que me da la realidad me despierta con una triste sonrisa.

El Tordillo

Historias cortitas/Yo me diseño mi propia vida y marco mi camino.

Yo me diseño mi propia vida y marco mi camino.

Un banco de plaza vacío, una enredadera, gramilla bajo mis pies descalzos, un pelego bien cuidado, el murmullo del agua sobre los cantos rodados, el olor a uva, los mocasines de gamuza, un corral de piedra, un potrillo retozando, una chancha amamantando, eso y muchas mas cosas me llenan el alma de tranquilidad y la mente de buenos pensamientos.

Soy muy fácil de conformar, me siento tan cómodo y cerca de Dios, cuando estoy solo en una catedral a media luz, como sentado y a la deriva en mi canoa.

Hay veces que buscamos la felicidad en todas las esquinas, la perseguimos como se busca el manto sagrado, sin darnos cuenta que a cada rato nos chocamos con cosas que si le permitimos, nos pueden hacer sentir felices, satisfechos y complacidos.

Para mi, que vivo en un mundo de nostalgia, lejos del terruño, se me hace fácil la vida, porque me doy cuenta que entre el espacio mental y el espacio físico, hay una línea muy fina y casi invisible, que puedes cruzar fácilmente, con solo dejarte llevar por tus pensamientos, sin tratar de controlarlos.
Son muchos los años que han pasado, desde que salí de la Florida de mis sueños, pero vuelvo todas las veces que quiero, pueda o no pueda, cuando físicamente no puedo estar allí, me vuelco a mis recuerdos, mis fotos, mis libros, la Internet, mis mapas y música, de esa manera voy y vengo cuando quiero. Después de mis horas de trabajo, si lo necesito, me dirijo a ese mundo, abro grande las puertas y me encuentro con todos los amigos, la familia, los sitios que quiero y me pierdo por horas en ese mundo paralelo.

Uds. pensaran que el Tordillo esta loco, no, todo por el contrario, soy muy equilibrado, además soy una persona que ha tenido mucho éxito en casi todo lo que ha emprendido, para nada soy triste o gruñón, no me sobra en demasía, pero tampoco me falta nada, por lo tanto, disfruto mis dos mundos, el real de la diaria que todos vivimos con sus logros y sus infortunios, pero también ese otro al que vuelvo cuando quiero.

Mis recuerdos son mi pincel, por lo tanto pinto lo que quiero y cuando quiero, mis historias son mi guitarra y con ellas me acompaño en esta larga sinfonía que es la vida, que no creo que nunca se haya creado para ser palo de gallinero.

Yo, como todo el mundo, tengo el derecho y los medios para hacerla, larga, feliz, prospera y disfrutarla a mi manera.

El Tordillo

Llego el ultimo ciclista.-

Como dice el Dire de Floridaonline, ya llego el ultimo ciclista, hay que ponerse a laburar, pero antes quiero dejar sentado, que para mi esta Vuelta Ciclista del Uruguay, por lo que vi, escuche y leí, fue una de las mejores que he seguido, cosa que hago desde 1959.
Al equipo del San Antonio de Florida, un fuerte aplauso y un Vamo’arriba, con pocos medios hicieron un trabajo de novela, a todos los que estuvieron ahí, un agradecimiento por lo que hacen por nuestros pagos, a Eddy Mansulino, un GRACIAS, así con mayúscula, por el excelente trabajo de información que hizo a través del sitio del Club.
Me parece que el año que viene el Tordillo va a tener que asociarse al esfuerzo y tratar de estar ahí para la Vuelta o por lo menos ayudar un poco mandando “fruta”…

En La Criolla.-

Con mis gauchitas y animando la Criolla 2009 del Club Uruguay de Toronto.

La mas grande es Malena y la chiquita es

Lara.

De turismo.-

Acampados a orillas del Tornero.- circa 1956.-

En el Chuy con los famosos sombreros de Samuel. circa 1957.-

Hace mucho tiempo y en turismo, cruzando el Rio Olimar en la balsa.-circa 1957.-

Otra vez en el Tornero pero, mas reciente, circa 1989. Zoologico de Buenos Aires.- circa 1960.-

Felices Pascuas.-

La Resurreccion de Cristo obra de Piero della Francesca(1420-1492). Mural en fresco y tempera que se expone en el Museo Sansepolcro en Italia.

Que la Paz, la serenidad y la esperanza que representan la pascua, encuentren a todos en paz consigo mismo.

Historias cortitas/ Hoy temprano.-

Guernica, obra maestra de Pablo Picasso

Hoy temprano, aprovechando los primeros soles primaverales, me senté frente al lago Ontario a leer un libro y disfrutar de la brillantez del día. Pasaba gente en bicicleta, en patines, corriendo o simplemente lenta y pausadamente disfrutando el paisaje del lugar.

A la distancia, escucho un cántico repetitivo, que se ha vuelto común en la zona, unos 30 soldados vestidos con equipo completo de guerra, vienen a paso de marcha intensa por el camino situado entre el parque y el lago, al frente el sargento da las ordenes.

Los casco de camuflajes le caen pesadamente sobre las orejas, el uniforme de fajina los hace ver grandes y fuertes, granadas de mano cuelgan de las cartucheras y cintos, junto a la cantimplora, un arma corta asoma su trompa, las mochilas grandes y sobrecargadas, parecen acarrear todos los pecados del mundo, las tétricas botas son cómodos féretros de medida, las ametralladoras amenazantes se zarandean al ritmo del trote.

La cara más vieja de estos soldados demuestra que todavía no han llegado a los veinte años por lo tanto, no son lo suficientemente adultos como para tomar alcohol o comprar tabaco legalmente, pero, ya se les considera hombres para ir a morir a la guerra.

Los miro con tristeza mientras se entrenan para una olimpiada de terror y muerte, de la cual el único premio, generalmente es un cajón tapado con una bandera y una cruz de piedra en la cabecera.

Ellos siguen su marcha, absortos en sus cánticos, todos duritos y mirando al frente…

Yo sentado en ese banco, quiero decirles que hagan alto, atarlos con las túnicas de Mahatma Gandhi, posarles golondrinas de Becker sobre el casco, cachetearlos con un libro de poemas de Neruda, poner una nariz de payaso en la punta de las ametralladoras, cantarles Imagine de John Lennon, decirles que no se dejen llevar por ese camino que termina en oscuridad y soledad para todas las partes.

Ellos no escuchan, el mundo tampoco, a mí sentado en ese banco, ahora totalmente solo y desolado, se me cae una lágrima, por ellos, por mí, por nuestro mundo. Hoy temprano, llore como Pablo.

El Tordillo

Una carta de Marciano Duran

La carta que esta a continuacion, se explica por si sola, la publico porque la encontre como una forma genial de comunicarse.

Dra. Beatriz Nuñez Rivas
Esc. Fernando Lopez Fabregat
Estimados compatriotas:

Uno no deja de sorprenderse con los uruguayos que residen fuera de fronteras.
Cónsules o carpinteros, mucamas o embajadores.
Cada vez que salimos del Uruguay nos hemos encontrado una y otra vez con compatriotas que "se hacen cargo" de nuestro proyecto de comunicación.
Asumen esa tarea y resuelven generosamente apoyarnos, empujarnos, promovernos y difundirnos entre los compatriotas y latinoamericanos.

Fué así cuando el Consulado y las organizaciones de uruguayos en el exterior de Argentina nos esperaron hace menos de dos años.
Fué así cuando el Consulado Uruguayo en Barcelona y los grupos de uruguayos allí residentes nos esperaron en el 2007 y en el 2008
Fué así en Tenerife con los compatriotas del consulado y de la colectividad en general.
Y ahora es "mas así"
Más en cantidad y más en calidad .
Es que asistimos a través de nuestro amigo Alberto Pintos al cruce de correos entre consulados, prensa, profesores y universidades y nos emociona realmente descubrir un mundo que no conocíamos, donde "el ser uruguayo" es un valor en sí mismo.
Y si bien "ser uruguayo" no debería ser peaje para pasar cualquier barrera ni vacuna contra ninguna enfermedad, igualmente siento que aparece como la punta que consigue abrir el primer orificio para que después sea más facil "agrandar el agujero" .
Después...después habrá que agregarle otros atributos a la uruguayéz, pero esa no es tarea de ustedes.

Hemos tenido la hermosa posibilidad de reunirmos muchas veces con uruguayos de distintos país, mantenemos con ellos una correspondencia que no baja de los veinte correos por día. Sufrimos con ellos el desarraigo en Australia, disfrutamos con ellos los diplomas de sus hijos en el País Vasco, lloramos con ellos los muertos que se entierran en el paisito sin que puedan despedirlos desde New Jersey, hablamos con ellos de sus nietos que solo conocen en el monitor en Caracas.
Somos -orgullosa y humildemente- un puente sin piquetes las 24 horas.
Entonces...como conozco de puentes, valoro especialmente lo que hoy hacen ustedes para que podamos llegar a ese país.
Es facil encarar nuestro proyecto de comunicación cuando contamos con un par de puentes como ustedes o como el querido Alberto Pintos.

Gracias... a cuenta de más agradecimientos.
Marciano

La Criolla del Club Uruguay Toronto.-

El 19 de Abril de 1986, el Chilo Vigna, Cacho Correa, Nelson Bravo y yo, abrimos las puertas del Club Uruguay de Toronto a las 10 de la mañana, para celebrar la primera Criolla del Club, esta fiesta tradicional de nuestra comunidad, se ha seguido repitiendo ininterrumpidamente hasta hoy día.
El sábado próximo, ahí estaremos nuevamente, celebrando otra vez, esta es la fiesta de los que no somos de Montevideo, pero a la que van todos, el día de La Criolla el Club Uruguay, se llena de bote a bote.
Si andan en la zona arrímense a tomar unos mates.

Historias cortitas/ El Pial.-

El Pial.-

Llegamos a la estancia a media mañana, Papa, Mama y yo, mis padres ya muy veteranos, disfrutaban de visitar a la Pocha y su madre, en aquel viejo casco de estancia por la zona de Villa Vieja, el lugar estaba bastante venido a menos, pero tenia el encanto de lo viejo tirando a antiguo. Tanto los anfitriones como los visitantes a excepción mía, tenia esa misma patina de los mejores años ya vividos y disfrutados. Yo que andaba de paseo por el pueblo, gozaba de la sencillez de lo nuestro y de la compañía de mis padres, por lo tanto iba o los llevaba a donde se les antojara.
Mientras ellos se gastaban las horas sentados tomando mate y charlando de tiempos de antes y mejores, yo recorría los campos o las construcciones y galpones, haciendo excavaciones visuales tratando de desenterrar los tesoros de la gente de campo.
Un día, encuentro clavada y sostenida por los varejones del techo, una de aquellas picanas que se volvieron lanza, no se si alguna vez habrá sido intencionalmente lanza, pero mi mente se perdió por mucho rato, haciéndole aventuras de lancero al venerable dueño de la estancia, que ya había fallecido hacia como 20 años. O pensaba que quizá hubiera sido como abuelo Aniceto, que decía que la pensión de guerrero del 04, le había costado muchas noches de sustos, escondido entre las parvas y declarando que estaba “bombiando” la retaguardia, por las dudas de que vinieran por ahí.
Otro día, bajo unos pelegos amojosados, descubro la punta de lo que parecía un pial trenzado, sacudí mugre, moví cueros, levante palos y seguí el rumbo de ese trenzado que yacía ahí bajo los escombros de los años, seco y estirado como cuero de víbora.
Cuando pude desenterrarlo por completo, la argolla con su redonda boca abierta, me pedía que la rescatara, lleve el pial afuera del galpón, enganche la argolla de un tarugo grande que sobresalía de la puerta de doble hoja, fui hasta el rancho del peón casero y le pedí un poco de “unto”.
Pase horas engrasando ese pedazo de historia, que mostraba haber sido un arma de trabajo fiel y efectiva, cuanto mas lo acariciaba y lo sobaba mas suave y presentable se volvía, yo le daba mas y mas, como obsesionado, mientras pensaba en la injusticia de dejar estropear algo que para mi era tan valioso, aunque no fuera mío. Terminado y satisfecho con mi trabajo lo enrolle con cariño, le busque un lugar en el galpón y lo colgué allí, a la vista de todo, como reinando sobre el espacio.
Cuando llego el momento de volver a Florida, y mientras me despedía, la anciana dueña de casa me dice…”Lo vide escarbando el pial del viejo, ¿ande lo dejo?”, le respondí casi ofendido, que no me lo había guardado, que estaba en el galpón.
“vaya, tráigalo que lo quiero ver” me indico…cuando se lo entregue, suave y brillante, lo miro bien, se lo acerco a la cara como para besarlo y dándomelo de vuelta, medio llorisqueando me dijo, “le quedo muy lindo, lléveselo, así por lo menos cuando me muera, sabre que algo nuestro quedo en manos de alguien que lo aprecea, lo enrispeta y lo valora”
El Tordillo

Este es el pial que encontre en los galpones de Don Machin, hoy cuelga con las guascas del Tordillo, querido, apreciado y respetado.-

Historias cortitas/La San Cono y Yo.-

La San Cono y Yo.-

Desde 1986, es mi compañera de viajes, juntos hemos recorrido distancias que a veces no eran ni planeadas. Parece que tuviera vida propia, o es que yo se la doy, como hago con todas las cosas que considero importantes en mi vida, en cuanto empiezo a cargar la camioneta para salir de viaje y ya no hay hielo en el ambiente, parece que me mira y se arrastra de a poco para que la ayude a subir, no quiere quedarse atrás.
A veces la cargo por las dudas, ¿que pasa si tengo un rato libre, ando cerca de un río y ella no esta?. Así que si ya entro la primavera y planeo estar fuera de casa más de una noche, la cargo y vamos.
Es larga y esbelta, ahora es casi toda verde y tiene mas brujones, golpes y remiendos que traje de bichicome, pero la San Cono sigue siendo la mejor en cualquier río, calmo o con rápidos, en los lagos abiertos donde el viento y la correntada tienden a sacarte de rumbo, ella achata la panza y se pega al agua, desplegándose con firmeza y agilidad.
Cuando llegamos a destino, se da vuelta, boca abajo descansa y espera por la próxima jornada, a veces me ve inclinado tratando de cocinar en el apoyo de un tronco, me hace señas para que la levante de las rocas y la use de mesa. También la he levantado entre dos troncos y con una lona por encima, me ha servido de carpa y cobijo, además por ser la mas firme siempre es la que termina con la mayor carga en las travesías.
Cuando llega la época de las salidas con la barra, me preguntan quienes somos los que vamos, mi respuesta es siempre la misma… “Uds. organicen la salida, de acá somos dos, la San Cono y Yo”.-

El Tordillo.-

La gran.......otra vez nieve.

La @#&que *&^^$% lo reco%$#(^62,

la primavera venia orejeando sus flores, lentamente, los brotos amarilleaban, los tulipanes en el jardin de la casa mostraban sus copetes, pero @@@&^%#&@@@<>. hoy me levante y nuevamente esta nevando, por favor ya basta, suficiente.

Historias cortitas/Sinfonía de otoño.-

Sinfonía de otoño.-
Ha estado lloviendo todo el día, la hora de la siesta ya paso y el sol se va guardando mientras deja a su paso la luz mortecina del otoño, sentado bajo el alero en el fondo de las casa de la abuela, mientras distraídamente leo un libro, me empiezo a dar cuenta de lo que esta pasando a mi alrededor.
Las gotas de lluvia tamborilean con un sonido seco sobre los brazos planos de las tunas…

otras parecen imitar timbales, cuando golpean con fuerza la tapa del horno de barro…
por los caños que vienen del techo rumorean en torrente las que van a morir al aljibe…
la leve brisa que sopla del lado del campo, toca el violín sobre los tensos alambrados del fondo…

el agua se cuelga de la cuerda de la ropa y castañetea con los palillos…

los pájaros posados sobre las granadas, hacen un tum, tum, tratando de secar sus alas…
los patos en el barro, levantan las patas como bailando polca…
todo a mi alrededor parece que se ha transformado en parte de una gran orquesta, para brindarme esta sinfonía de otoño que me envuelve y me hipnotiza.
Mientras tanto en el medio de la cocina, sentada junto al brasero, la conductora de la orquesta, con una batuta larga y de dos puntas, controla la musicalidad, sube y baja la batuta, con maestría, con firmeza, con convicción.
El chisporroteo de las tortas sobre la grasa hirviendo, le pone el ritmo base a la partitura, mientras mi madre a su manera, le da color olor y sabor a la partitura.
El Tordillo

Calabria.-

Si alguna ve tuviera que elegir un lugar para vivir, que no fuera Ontario o Florida, elegiría la Provincia de Calabria en Italia. Los calabreses son muy parecidos a los uruguayos del interior, los paisajes son maravillosos, en minutos se va de montaña a playa o de ciudad a campo. La comida es extraordinaria, los vinos bastante tomables... y siempre hay para todos
Ahí van algunas fotos para que vean porque me gusta tanto.

Romulo Gallegos.-

Creo que este escritor con su obra Doña Bárbara, fue el primero que me hizo pensar sobre injusticia social, en la existencia de clases, en las necesidades de cambio.

A pesar de ser de una familia muy modesta de la Cuchilla Santarciere, en casa nunca sobro nada, pero tampoco nunca falto nada, por lo tanto esas ideas de desigualdad no las tenia en mi cabeza, mas que nada en nuestra infancia, esas eran cosas que no se nos ocurrían, en la zona todos éramos igualmente desiguales.
Recuerdo exactamente el momento en 1959, estancados por diez días y durmiendo en el camión con la familia en un parque en Paysandú, esperábamos que bajaran las inundaciones y los ríos dieran paso para volver a Florida. Una gurisa de la zona, que se acercaba casi todos los días a conversar conmigo y jugar un rato, me dice con curiosidad…”Uds. los gitanos tienen suerte, siempre andan paseando y recorriendo todos los pueblos, y vos siempre estas leyendo algo…
¿Vas a ser maestro?...yo tengo un libro que me regalo un amigo y si lo quieres te lo doy, yo no leo nunca”.
Esas palabras, me doy cuenta hoy, me abrieron un mundo nuevo de lecturas, de que había otros países, de que había ricos y pobres, que no todos éramos iguales, que unos éramos menos iguales que otros. Creo que Rómulo Gallegos y esa gurisita de la cual ni recuerdo el nombre, me hicieron entrar a pensar que siempre hay que buscar cambios y empujar desde abajo para por lo menos ver un poco de la luz que los de arriba no dejan pasar.
El Tordillo

Ahora Yo_Claudio en vivo y en directo.- (click aqui)

Tengo un gran amigo cibernético, que debe ser una de las personas con más calidad y astucia, para hablar en doble sentido que conozco. Lo creo capaz de tratar cualquier tema con autoridad y conocimiento, a la vez conozco pocos que puedan satirizar o acomodar las situaciones para meterse bajo la piel de cualquiera.
Cáustico, perspicaz, informado, critico, agudo, dominador del humor, tiene unas recetas de novelas, y cuando se lo propone, no hay quien los “rompa” mejor que el, a decir verdad, que lo lea el que quiera, al que no le gusta…que se lo pierda.
Avanti bersaglieri che la vitoria e Nostra.
El Tordillo

Vamo arriba el San Antonio.-

Hoy largo la Vuelta Ciclista Del Uruguay, prueba maxima de ciclismo uruguayo, sigala dia a dia a traves de :

http://www.radiocristaldeluruguay.com/

http://sanantonioflorida.blogspot.com/

La tropilla de tordillos rumbo a Chile, a relinchar por Uruguay.-

Con esto de que no ando muy inspirado, pensando en la cita que tiene la celeste en Chile, no se me ocurre nada interesante para dejar aqui, por lo tanto va una foto para endulzar el dia y no dejar de firmar tarjeta.