Viento sur.-

 Quizás nunca se pueda explicar con palabras, que es lo que se siente, cuando el ser humano, llega al límite de la cordura y la sensatez, para pasarse al otro del abismo, donde le puede dar un beso y un abrazo estrechado a la desorientación y el extravío.

 Uno puede pasar una vida entera tramando, planeando, soñando y hasta quizás logrando lo que quiere, pero llega ese momento inesperado e inexorable, en que la mente se ve azotada por un viento sur huracanado que le llena la cabeza de nubes y se descuelga en cortinas de agua que bajan por las mejillas, una tormenta que llega sin aviso y se retira cuando quiere, sin razón, dejando en la correntada el sedimento revuelto de penas y pesares, que no se ven cuando se encuentran tranquilas las aguas del lago del corazón.

 Todos en un momento u otro de la vida, pasamos por esa experiencia,  yo también; Cuando me pasa trato de explicármelo con razones lógicas, pero ni a mi mismo me puedo engañar, porque no importa que camino sigo para llegar a la solución, nunca la encuentro.

 Nostalgia, frustración, impotencia, furia, miedo, amor...,todos los sentimientos conocidos se vuelcan como cuando uno abre la puerta de un ropero abarrotado y desordenado, quiero pensar en una sola cosa, tratando de hacer un blanco total a todas las demás, pero siguen saliendo como balas de una ametralladora...y pienso en el compañero caído, con un montón de balas en su pecho, y yo mirando desde una ventana, su cuerpo que yace en una mesa de mármol en el sótano de la Facultad de Medicina...y porque mierda no me dedique a terminar mis estudios de abogacía...porque la distancia?...porque me tengo que preocupar de que el gerente de mi trabajo tenga menos clase que escuela rural?...y si no me hubiera ido de Florida?…y como me gustaría dormir 30 horas de corrido...y el viento sur huracanado, me azota como si estuviera en el medio de un valle y sin abrigo...y yo sigo sin explicármelo; Pero simplemente esto ya ha de pasar y hasta la próxima vez que llegue no me acordare mas, ni pensare en ello.

 El Tordillo

 

Entrevista a Raúl Sendic (1987)

Entrevista a Raúl Sendic (1987)

Un uruguayo que marcó el fin del Siglo XX    

    

"Vivía solo en Montevideo, después vino mi hermano. y se murió porque, justamente, éramos canarios y no sabíamos bien qué hacer. A él le vino una apendicitis nada más... y no supimos dónde llevarlo"
Revista Guambia, entrevista de setiembre de 1987 realizada por Antonio Dabezies, Nelson Caula, Alberto Silva, Pilar Domingo y Pedro Silva - caricatura de Daniel Jardim
-¿Cuándo naciste?
-El 16 de marzo de 1925.
-¿Dónde?
-En Chamangá, una zona al sur del departamento de Flores.
-Hay varios Sendic por ahí, ¿no? ¿Es una familia de la zona?
-Sí, nosotros nacimos en Flores. Pero después mis hermanos fueron a Artigas, y en general se dispersó un poco la familia, al punto de que ahora mismo creo que no quedan más Sendic en Flores.

-¿Y tu niñez la pasaste en Flores? ¿A qué edad fueron a Artigas?
-No, no. Yo viví hasta los 10 años en esa zona, ni siquiera conocía un pueblo. Después me mudé cerca de Trinidad y ahí fui a la escuela y al liceo, que me quedaba a una legua más o menos de allá donde vivía. Hasta los 18 años viví en el campo.
-¿Qué hacía tu familia?

http://www.elortiba.org/sendic.html

EL MATE (POEMA)
Letra de Fernán Silva Valdés
Poeta Uruguayo

No sé qué tiene de rudo;
no sé qué tiene de áspero,
no sé qué tiene de macho,
el mate amargo.

El sirve para todo;
para lo bueno, para lo malo;
él lava los dolores del pecho a cada trago;
es un cúralo todo en la casa del gaucho;
alegra la alegría y destiñe la pena,
el mate amargo.
Él es contemporáneo de la bota de potro,
y de las nazarenas, y de la guitarra;
pero de la guitarra que usa cintas
-como las chinas-
cintas celestes o coloradas.

En el campo
no hay boca masculina que rehúse besarlo
ni manos callosas que no le hagan un hueco
al mate amargo.
¡Cómo me siento suyo; cómo lo siento mío,
al mate amargo!
Yo lo llevo disuelto en la sangre
como un jugo americano.

No sé qué tiene de símbolo
el mate amargo;
por el pico plateado de la bombilla
canta de madrugada como un pájaro guacho.

No hay que olvidarse!!! 11 de Abril de 1831.-

¿Me empriesta el cuchillo?/ Historias Cortitas.-

¿Me empriesta el cuchillo?

Eran los primeros días de abril de 1831 cuando Fructuoso Rivera haciendo uso de la confianza que los charrúas le tenían, ya que habían peleado juntos contra las diferentes invasiones a la Banda Oriental, los convoca a todos con sus guerreros y familias.

De apoco fueron llegando al rincón del Salsipuedes, Venado, Polidoro, Juan Pedro, Rondeau, Brown y varios otros caciques y caciquillos.

“Nos tienen que ayudar a cuidar las fronteras, no sea que los bayanos se nos ganen otra vez tierra adentro”, les dijo Rivera.

Los caciques no dudaron de las buenas intenciones del hombre al que llamaban Don Frutos, después del trato, los invitaron a festejar con licor y varios animales carneados para la ocasión. Los charrúas formaban un grupo de unas 400 almas, los soldados que acompañaban a Rivera rondaban por los 1200.

Cuando los ánimos estaban tranquilos y los indígenas disfrutaban más del agasajo, Don Frutos le dijo a Venado...

“¿Me empriesta el cuchillo?, pa’picar tabaco”

El momento de la entrega del cuchillo era la señal para que el ejército traidor tocara a la carga y a degüello. Venado cayó al piso después del disparo a quemarropa que le dio Frutos, el zafarrancho acabo con unos cuarenta charrúas muertos y más de trescientos prisioneros o heridos.

La gran traición ya se había llevado a cabo, pero algunos como Bernabé Rivera, se empecinaron a eliminarlos en su totalidad y se dedico a perseguir incansablemente a los que lograron escapar de la emboscada.

En Agosto, el Rio Arapey y el Mataojo también se tiñeron de sangre charrúa, después de degollar a los caciques Juan Pedro y Adivino, el campo mostraba los cuerpos de unos veinte charrúas muertos y más de ochenta heridos o prisioneros. Polidoro era el único cacique importante que todavía seguía en pie, pero Bernabé quería degollarlo como a todos los otros “infieles”.

Por mediados de Junio de 1832, allá por la hondonada de Yacare-Cururu el cuerpo de Bernabé Rivera y diez o doce de sus soldados, yacían inertes a los pies de un joven guerrero charrúa, el atardecer ya empezaba a abrirle las puertas a la noche, todavía en el aire estaba el olor áspero de la pólvora, varios hombres y caballos heridos se revolcaban en los alrededores.

El joven charrúa que había perdido su daga en la batalla recién terminada, con su lanza en la mano, todavía ensangrentada, le pregunta al gran cacique Polidoro…

¿Me empriesta el cuchillo pa’degollar milico?

El cacique solemnemente le responde…

“Nunca más un charrúa soltara su cuchillo, no antes de morir apretando la empuñadura, deje nomas que los heridos se vayan… ya ha habido suficientes degüellos…"

El Tordillo

Gustavo Adolfo Becquer.- (click aqui)

(Gustavo Adolfo Domínguez Bastida; Sevilla, 1836-Madrid, 1870) 
Poeta español. Hijo y hermano de pintores, quedó huérfano a los diez años y 
vivió su infancia y su adolescencia en Sevilla, donde estudió humanidades y 
pintura. 

En 1854 se trasladó a Madrid, con la intención de hacer carrera 
literaria. Sin embargo, el éxito no le sonrió; su ambicioso proyecto de escribir 
una Historia de los templos de España fue un fracaso, y sólo consiguió 
publicar un tomo, años más tarde. Para poder vivir hubo de dedicarse al 
periodismo y hacer adaptaciones de obras de teatro extranjero, principalmente 
del francés, en colaboración con su amigo Luis García Luna, adoptando ambos el 
seudónimo de «Adolfo García». http://www.biografiasyvidas.com/biografia/b/becquer.htm
Volverán las 
oscuras golondrinas

Volverán las oscuras golondrinas 
en tu balcón sus nidos a colgar, 
y otra vez con el ala a sus cristales, 
jugando llamarán;

pero aquellas que el vuelo 
refrenaban 
tu hermosura y mi dicha al contemplar; 
aquellas que 
aprendieron nuestros nombres, 
esas... ¡no volverán!

Volverán las tupidas madreselvas 
de tu jardín las tapias a escalar, 
y otra vez a la tarde, aun mas 
hermosas, 
sus flores abrirán;

pero aquellas cuajadas de rocío, 
cuyas gotas mirábamos temblar 
y caer, como lágrimas del día... 
esas... ¡no volverán!

Volverán del amor en tus oídos 
las palabras ardientes a sonar; 
 tu corazón, de su profundo sueño 
tal vez despertará;

pero mudo y absorto y de rodillas 
como se adora a Dios ante su altar, 
como yo te he querido... 
desengáñate, 
¡así no te querrán! 
  

Carta de Martin Fierro.- José Hernández (1834-1886)

José Hernández (1834-1886) Fuente: Poesía gauchesca, edición, prólogo, notas y glosario de J.L. Borges y A. Bioy Casares, México-Buenos Aires, F.C.E., 1955.

Carta que el gaucho Martín Fierro dirige a su amigo don Juan Manuel Blanes, con motivo de su cuadro "Los treinta y tres orientales"

Amigo don Juan Manuel,
que se halle, me alegraré,
sano del copete al pie.
Y perdone si en su carta
algún disparate ensarta
este servidor de usté.

Una suya recebí
punteada con todo esmero,
y al verlo tan cariñero
dije para mí, a este Blanes,
no hay oriental que le gane
como amigo verdadero.

Y aunque me diga atrevido
o que a la Luna le ladro,
como ese bicho taladro
que no sabe estarse quieto
en todas partes me meto
y me metí a ver "su cuadro".

Por supuesto, los diez pesos
los largué como el mejor,
yo no soy regatiador,
y ya dentré a ver después
los famosos "Treinta y tres"...
¡Ah, cuadro que da calor!

Me quedé medio azorao
al ver esa comitiva.
Lo miré de abajo arriba
pero, ¡que el diablo me lleve!,
si parece que se mueve
lo mesmo que cosa viva.

Encima le han colocao
un sol que valdrá un tesoro.
Lo habrán puesto, no lo inoro
como en el naipe español;
pues habrán dicho esos toros
"a todos alumbra el sol".

Y esa gente tan dispuesta
que su páis va a libertar,
no se le puede mirar
sin cobrarles afición...
¡Si hasta quisiera el mirón
poderlos acompañar!

Para mí, más conocida
es la gente subalterna;
mas se ve que quien gobierna
o lleva la dirección,
es un viejo petizón
que está allí abierto de piernas.

Tira el sombrero y el poncho
y levanta su bandera
como diciendo "Andequiera
que flamé se ha de triunfar,
vengo resuelto a peliar
y que me siga quien quiera."

Le está saliendo a los ojos
el fuego que el pecho encierra,
y señalando a la tierra
parece que va a decir:
"Hay que triunfar o morir,
muchachos, en esta guerra."

Y animando aquella gente
que a lidiar se precipita,
mientras se mueve y agita
con la proclama del viejo,
hay uno que dende lejos
le muestra una crucecita.

Cerca de él hay otro criollo
de poncho y de bota fina.
Se ve que en la tremolina
hará aujero si atropella,
ha agarrao la carabina
como pa darles con ella.

Al lao, el de camiseta,
ya deja ver que es soldao;
está muy arremangao
como hombre resuelto a todo,
se le conoce en el modo
que ha sido algún desalmao.

Hay otro de pantalón,
tirador bordao de seda;
que le resista quien pueda
cuando llegue a gritar ¡truco!
ha echao al hombro el trabuco
y se ha metido en la rueda.

De pantalón va también
otro de sombrero al lao;
es resuelto y animao
pero de un modo distinto:
tiene el naranjero al cinto
y parece más confiao.

Hay otro viejo gritando:
"¡A mí naides me aventaja;
en cuanto suene la caja
he de responder al grito!"
Tiene en la mano un corvito
que ha de estar como navaja.

Ese que está arrodillao
no me deja de gustar,
uno puede asigurar
que va a decir -cuando hable-
"Todos tienen que jurar
sobre la hoja de este sable."

Que ha de haber sido algún bravo,
en el ademán se alvierte;
y para estar de esa suerte,
dije yo, lo han elegido
o por ser más decidido
o por tener bota juerte.

Me gusta el de casaquín,
se le nota el movimiento
como que en ese momento
tira su sombrero arriba,
a tiempo que pega un "¡viva!"
medio loco de contento.

Pero entre tanto valiente
dende lejos se divisa
el que en mangas de camisa
se hace notar el primero.
Un gaucho más verdadero
no he visto, ni en los de Urquiza.

Espuela y botas de potro,
todo está como nacido;
es patriota decidido,
se ve que resuelto está;
para mejor, le ha salido
medio escaso el chiripá.

En el amor y en la guerra,
en todo habrá sido igual;
tiene, en trance tan formal,
el enemigo en contorno;
pero no olvidó el adorno
de cola de pavo-rial.

Le adivina la intención
todito aquel que lo vea;
para dentrar en pelea
revela hallarse dispuesto,
y de fantástico ha puesto
de dragona la manea.

Lleva su ropa y sus armas
como quien las sabe usar;
con gracia sabe arreglar,
su trabuco en la cintura;
muestra ser por la figura
sin asco para matar.

Y además de algunos otros,
me ha llamado la atención
uno que está en un rincón
como quien no dice nada,
se ha largao a la patriada,
descalzo y de pantalón.

Y yo, para mí, decía:
éstos hacen lo que deben;
y varones que se atreven
con voluntá decidida
a jugar ansí la vida,
tal vez ni cigarros lleven.

Van a libertar su páis,
peliando con valentía;
quizá ni ropa tendrían,
pero nada los sujeta;
hasta las mismas maletas
están, ¡ay!, medio vacías.

La carabina y el sable
que están tirados allí,
pensé yo al verlos así:
o alguno se ha hecho avestruz
o son de aquel de la cruz,
que los ha dejao allí.

A la distancia se llevan
el bote los marineros,
los mismos que lo trujieron
se retiran apuraos.
Ya se ve, que les hicieron
la compañía del horcao.

Parece que van diciendo:
"Áhí quedan sin esperanza,
y vámonos sin tardanza,
si viene juerza enemiga;
tal vez ninguno consiga
escapar de la matanza."

Yo los hubiera agarrao
a los que el bote se llevan;
justo es que a todo se atreva
el hombre que hace la guerra;
cuando pisaron en tierra
debió principiar la leva.

No meto en esta coplada
a todos, pa no cansarlo;
pero debo confesarlo,
amigo, y se lo confieso,
yo le saqué los diez pesos
al cuadro, tanto mirarlo.

Cuente si son "treinta y tres",
Si en mi cálculo no yerro:
con ésta mi carta cierro,
amigo, me planto aquí.
Ni Cristo pasó de allí
ni yo tampoco

Martín Fierro.

Don Segundo Sombra obra de Ricardo Güiraldes (1886-1927) .-(click aqui)

Ricardo Güiraldes.-

Ricardo Güiraldes nació en Buenos Aires el 13 de febrero de 1886,en la casa de los Guerrico (sus bisabuelos). Era hijo de Manuel Güiraldes y Dolores Goñi. Su padre era un acaudalado estanciero, dueño de la Estancia "La Porteña", en San Antonio de Areco, adonde Ricardo pasa su niñez y adolescencia, al regreso de Francia, adonde lo llevaron siendo muy pequeño.

Estudió el Bachillerato en el Colegio Nacional de Buenos Aires, pero no concluyó sus estudios universitarios de Derecho ni de Arquitectura.

En 1910 regresó a París y comenzó a dedicarse a la literatura. Allí publicó algunos escritos.

De regreso a Buenos Aires, continuó con su tarea literaria, y fundó la revista "Proa".

Se dedicó a la poesía y a la prosa. Pero destacó especialmente por su novela criollista "Don Segundo Sombra".

Falleció en París en 1927.

Entre sus obras:

	El cencerro de cristal (1915)
	Cuentos de muerte y de sangre (1915)
	Raucho (1917)
	Rosaura (1922)
	Don Segundo Sombra (1926)
	Poemas místicos (Obra póstuma - 1928)

El sobre marron.- (A los canillitas)

Revisando los comentarios en el Corral del Tordillo, encontré este relato que se me había pasado. Son recuerdos de Florida y de un Uruguay que ya casi no existe. Lo publico para Uds con mis disculpas al Sr. HECTOR TERO FERNANDEZ YCASURIAGA que me lo envió.

El sobre marrón.-

Todo esta cambiado, la plaza, el centro, las luces, hasta los
encuentros de aquellas partidas de mañanas frías y noches
bañadas por la humedad.
Se extraña el pregón que ustedes hacían, vendiendo los diarios por
la gran ciudad.
Noticias alegres o de desencantos, avisos que hablaban sobre el
carnaval, ensayos de murgas de niños- en barrio San Cono, Piedra
Alta y Prado Español.
“Por roce de un carro, con un gran camión, un tramo del puente al rió cayo”.
“Por segunda vez llega a la Argentina”, tras de largo exilio, Domingo Perón.
El Heraldo, El Plata, El Debate, Popular, El Día, La Escoba, La Mañana,
El País.
Informes de aprontes, en el viejo hipódromo de Ituzaingó.
En Piedras se corre el clásico anual, por la fiesta patria de la gran ciudad.
Les cuento que el centro esta muy cambiado, con grandes veredas, “cuando esconde el sol”, solitas se prenden azules las luces, alumbran vidrieras por cada rincón.
El punto de encuentro para los repartos,- no existe- se ha ido, cayo el telón, los Gallo cerraron, en dicho comercio- llamado salón, hay ventas de libros, grandes revistas a todo color.
El Catalán- no esta, funciona una tienda que anexa entre lanas, camisas o algún pantalón.
En Independencia y Rivera, el bar.- que existía- hace mucho tiempo- también se cerró, existe un bazar, que copia las hojas de escritos y libros, ventas de juguetes para la ocasión.
En el Nuevo Rumbo, el horno de pizzas- de pronto apago, lo de Gallotti- pasados los años, su puerta tranco, La Central, papeles y lápices, también se mudo.
Los extraño tanto, los echo de menos, cuando los recuerdo- late el corazón, cambiando su ritmo- parece quedarse junto a la vereda- soñando que llegue el camión- con cientos de diarios, cargados de tinta, que vuelen a casas, para que el lector- disfruté sus letras- dibuje sus sueños- de compras y ventas, anuncios, amor, noticias de guerras, luchas constantes, tristezas y muertes, inmenso dolor.
Recuerdo sus nombres, sus rostros, aquel entusiasmo, de hombres y niños, día a día- con lluvia, viento, frió o calor, volvían de nuevo hasta aquella esquina, esperando inquietos que llegue el camión.
Marquito, Modernel, Timoteo, Marcelino, El Nato, El Flaco
Artigas, otros tantos, gritando a viva vos.

¡Aquí esta su diario!
¡Noticias del fútbol!
¡Gano Peñarol!
Perdonen la letra, voy hasta el correo, “también se mudo”.
Envió esta carta, desde mi Florida, abrazos les doy.
La chica que atiende en el mostrador- “me dice”.
¿A quien lo remito?
¡Preste ud atención! “cuando sople fuerte el viento pampero”, entre remolinos, arroje al aire el sobre marrón.
¡Quédese tranquila!
¿Quizás el Domingo?
Lleguen estas letras, a los Canillitas.
¡A los Canillitas!
¡Que están junto a dios!

HECTOR TERO FERNANDEZ YCASURIAGA
19/10/2010

Nianzas .- (Click aqui)

Les recomiendo que lean este blog. Esta muy bueno.

Nianzas

Este blog es una novela corta titulada: "Detrás de los ojos de la mama vieja", que cuenta la vida de cinco mujeres afrodescendientes.La primera nace esclava en Brasil, en 1850. La historia comienza y termina en las Llamadas de 2005. Publicado el 19/10/10 - ADA VEGA

Es todo cuestión de distancias.- Historias Cortitas.

Don Artigas Martinez, quien hace poco se nos fue para el potrero de donde no se vuelve, era un tipo muy alegre, ligero con la mente y la palabra, además de tanto andar, siempre tenía anécdotas  para alegrar el día. Sus cuentos casi siempre cortos e incisivos, servían para darle perspectiva a las cosas de la vida.

No sé si era nacido, pero si criado, allá por los pagos de Tres Islas en Cerro Largo. Para los que no conocen la zona, por la ruta 7, entre el Arroyo Tupambae y el Fraile Muerto, sale un camino de tierra, que culebreando entre el desierto de campo ganadero por unos 15 kilómetros, te lleva a Tres Islas. Para caserío es grande, pero para pueblo es chico.

Don Artigas, se fue para Montevideo, creo que también por un tiempo vivió en Argentina, cuando yo lo conocí, ya vivía en Toronto (Canadá), donde su hijo Eduardo, un amigo de siempre, me lo presento creo que por mediados del 70.

Sentados en una mesa de charla y cambiando anécdotas y mentiras del campo, Don Artigas empezó…

“Mire Ud. que hacia años que no iba a Tres Islas, pero un día nos subimos a un auto para ir a visitar el pueblo de la infancia. Para llegar, en un día muy seco y caluroso, tragamos más tierra que perdiz de cuneta. En diez minutos ya habíamos recorrido todo el pueblo y nos fuimos a las orillas del caserío, a parar en un boliche donde de jóvenes y cuando mi padre era comisario, matábamos las horas y los días.

Parecía que el tiempo se había paralizado, todo estaba exactamente igual, lo único que había cambiado era las caras de los parroquianos, ahora eran otros viejos. Acodados al mostrador nos miraban como buscando en sus fotografías antiguas, para ver si nos reconocían. De pronto uno se despierta, se dirige a mí y levantado los brazos para darme un abrazo pega el grito. ¿Artiguita sos vos?

El paisano me reconoció de cuando éramos gurises, ahí nomas ya dejamos de ser forasteros. Con una botella de caña y dos o tres parroquianos, nos fuimos a sentar afuera, bajo la sombra del alero del rancho. “Mira que hace años que no se te veía por acá… donde andabas… que haces…y los tuyos…contame”

El hombre no había salido nunca del pueblo, le gustaba la tranquilidad. Yo le conté todos los caminos que había hecho y que no había vuelto por el pueblo, porque a veces las distancias se hacen largas.
Ahí fue donde me acorde del hermano, le pregunte ¿y tu hermano Raul?  Me contesto “el se fue del pueblo hace años”, yo, curioso quería saber por donde andaba.

Se paro camino unos cinco pasos, levanto el brazo para indicar algo y me dijo “ves aquellos arboles que se ven en la cuchilla, p’al lado del Cerro de las Culebras, se mudo para ahí, ya casi ni viene al pueblo, es cuestión de distancias”. Y se volvió a sentar cabizbajo como extrañando a su hermano”.

El Tordillo

Al fin una buena noticia.

26.01.2012 | 10.56

Una investigacion de la Universidad Autonoma de Madrid que se publica en British Medical Journal (BMJ) contradice todo lo dicho hasta la fecha, por lo que nadie se podra sentir culpable luego de comer una buena milanesa con papas fritas.

De acuerdo a este nuevo estudio, comer alimentos fritos en aceite de oliva o en aceite de girasol no se relaciona con un mayor riesgo de padecer enfermedades cardiovasculares o de muerte prematura.

Los autores entrevistaron los metodos habituales de la preparacion de alimentos en 40.757 adultos de edades comprendidas entre 29 a 69 durante un periodo de 11 años.

Ninguno de los participantes tenía enfermedad cardiaca al inicio del estudio. Se preguntó a los participantes acerca de sus hábitos en la preparación de los alimentos y sobre su dieta.

Durante el seguimiento hubo 606 eventos relacionados con las enfermedades cardiovasculares y se produjeron 1.134 fallecimientos.

La investigación se realizo en España y los consumidores utilizaron aceite de oliva o de girasol. A través del estudio “no se observó asociación alguna entre el consumo de alimentos fritos y el riesgo de enfermedad cardiovascular o muerte”.

En la editorial que acompaña a la investigación, Michael Leitzmann, de la Universidad de Regensburg (Alemania), afirma que el estudio explota el mito de que “freír los alimentos es en general malo para el corazón”, pero subraya que esto “no significa que el consumo frecuente de fritos de pescado o patatas fritas no tenga consecuencias para la salud”.

Historias cortitas.- De orejanos y matreros.

  Imagen de Enrique Castells Capurro, Tropeando

El hombre contaba que hacía dos o tres días que el tubiano se le había asustado de una víbora y lo revolcó.  Por ese lado del Cerro Espuelitas, todo el paisaje esta erizado de cerritos, mares de piedra y una cantidad enorme de grietas en las rocas, que a veces alcanzan varios metros de profundidad.

Dice Don Armenio, que buscaron a Rogelio por varios días, recorrieron montes y cañadas, se arrancaron la piel de los brazos y la cara contra los espinillos bajos y densos. Los caballos entre relinchos de protestas se arañaban las ancas con las espinas de los talitas, pero nadie se daba por vencido. Había que encontrar a Rogelio.

En el proceso, encontraron los animales orejanos, por los cuales se habían metido en el monte trecheroso. Un estanciero de las afueras de Polanco, donde Rogelio era peón, lo había acusado al paisano de robarle varios animales. Diciendo “no se puede dar conchabo a forastero”, lo había denunciado en la comisaria, Rogelio sabiéndose inocente no sabía que hacer. El miedo a la autoridad y el instinto de gaucho y tropero, criado en los montes del Santa Lucia, lo llevo al galope para el monte, buscando refugio y buscando orejanos. El estaba casi seguro que esos animales se habían ganado para la sombra del monte nativo, buscando el fresco, en un verano que hacia cantar a la chicharra.

Paso horas buscando y siguiendo rastros que lo llevaban a ningún lado, subió y bajo cerros. Vio  coronillas, talas, tembetari y hasta alguna que otra aruera, los molles y los caroba, se apretaban contra las piedras, y él en su tubiano seguía buscando a “esos bichos del diablo”.

De repente, una Yarará asustada, desde una grieta, le tira el lance al hocico del tubiano. El caballo sorprendido, recula y bellaquea, tirando a Rogelio que de espaldas se cae a una grieta de más de cuatro metros de profundidad. Desmayado y con una pierna quebrada en dos partes, yace Rogelio en el fondo de esa fosa.

Junto a un arroyo cerca de Polanco, están haciendo boca y descansando los caballos, Don Armenio Morales y otros dos troperos, que iban a buscar tropa por Pirarajá. Dos milicos en un Jeep paran a saludar y preguntan si conocen a Rogelio Miranda y les cuentan que el hombre “matrereando, hace tres días se gano pa’l monte”.

Mientras tomaban mate, Armenio le dice a sus compañeros que sigan camino solos, que él conoce a Rogelio y va a seguirle el rastro, “porque ese hombre no es matrero y algo raro está pasando”. Dejando la tropa para después, los tres ensillaron y salieron rumbo al Espuelitas, campo fértil “pa’ orejanos y matreros”.

En su fosa, Rogelio despierto, trata de salir del hueco donde ha caído, pero la pierna no se lo permite. Curtido por la sed y el hambre, decide hacer de tripas corazones y salir de ahí, aunque duela. Corto la bota que le torturaba la pierna hinchada, se saco la camisa y de la camiseta que llevaba abajo, hizo tiras largas, tipo vendas. Se revolvió en el pozo y se arrastro para alcanzar una rama de quebracho, que casi petrificada yacía en el fondo de la grieta.  Busco otra, pero no había, como pudo se entablillo las quebraduras, del lado de adentro el pedazo de quebracho, de afuera, el facón envuelto en el cuero de la bota, todo atado como un matambre con las tiras de la camiseta.

Se arranco las uñas y pelo la espalda contras las piedras, pero de a poco y con una “pata colgando”, pudo salir. Era de madrugada, cuando sintió ruido de caballos, ya cansado y dispuesto a entregarse, se arrastro hasta un claro del monte y se sentó en un tronco a esperar.

¡Buenas y santas! Dijo Don Armenio a modo de saludos, Con la pata buena, Rogelio pego un salto y con la otra arrastrando se acerco con alegría a los tres jinetes que lo habían encontrado. Saludo con fuertes apretones de manos y con pocas palabras. Con muchas ganas le dio un largo beso al chifle que le brindaron.

Lo montaron en un caballo que traían de relevo, rejuntaron los orejanos y sin pedir o dar explicaciones, rumbearon tropeando para los campos del estanciero. Al llegar, echaron los bichos a un potrero, fueron a las casas a notificar el retorno de los animales y sin pedir que le pagaran a Rogelio lo que se le adeudaba y sin disculpas, los cuatro rumbearon para Pirarajá. Un doctor le enyeso la pierna, comieron y tomaron para recuperar fuerzas y sentados al lado de un fogón el paisano empezó a contarles.

“Hacía dos o tres días que el tubiano se me había asustado de una víbora y me  revolcó.  Por ese lado del Cerro Espuelitas, todo el paisaje esta erizado de cerritos, mares de piedra… lindo pa ser orejano, pero fiero pa ser matrero, se me acabo la vida de forastero... me vuelvo con Uds pa Florida”.

El Tordillo

Panoramas de Machu Picchu (click aqui)

No se pierdan ver y explorar esta presentacion. Es Hermosa.
http://panoramas.pe/machupicchu100.html

Don Alfredo Zitarrosa.- (click aqui)

Alfredo Zitarrosa (10 de marzo de 1936, Montevideo, Uruguay - 17 de enero de 1989, en la misma ciudad) fue un cantante, compositor, poeta, escritor y periodista uruguayo, considerado una de las figuras más destacadas de la música popular de su país y de toda América Latina.

Siga el link para ver 93 videos de Alfredo Zitarrosa

http://www.youtube.com/watch?v=ieFGoxoA9rc&feature=rellist&playnext=1&list=PL6D9CF74C8559E8F5

De mujer a mujer .-

De mujer a mujer

Eugène Ionesco

CUANDO, TRAS HABERLE dicho que iba a casarme, mi madre fue a casa de mi novia, y cuando ésta le abrió la puerta, mi madre la miró un momento, aunque la conocía, y desde hacía bastante tiempo, como si tuviese, frente a ella, a otra persona; la miraba con otros ojos, como cuando se contempla un paisaje desde otra perspectiva, que le hace aparecer diferente: una amiga, hija de una amiga, pero una extraña, se convertía, de una forma inesperada, en la pariente más próxima, en alguien como su hija, en alguien como otro yo mismo, en alguien también como otra ella misma, en alguien que ella esperaba desde siempre, que presentía, que no reconocía y, a la vez, que le parecía conocer desde el comienzo de los tiempos: la persona designada, desde siempre, por el destino, a la vez impuesta y elegida. Era la princesa, su heredera, que pronto iba a convertirse en la reina, en su lugar. Mi futura mujer respondió a esa mirada de mi madre; mi madre tenía los ojos llenos de lágrimas, pero contenía su emoción y sus labios, que temblaban un poco, adoptaron una expresión indecible. No sé en qué medida eran conscientes de lo que se decían sin hablar. Era una comunicación muda, una especie de ritual breve que volvían a descubrir espontáneamente y que debía estarles siendo transmitido desde siglos y siglos: era una especie de otorgamiento de poderes. En aquel momento mi madre cedía su plaza y me cedía también a mi mujer. La expresión del rostro de mi madre quería decir esto: ya no es mío, es tuyo. Cuántas recomendaciones silenciosas, cuánta tristeza y cuánta felicidad, cuántos temores y esperanza, cuántas renuncias, había en aquella expresión. Era un diálogo sin palabras fuera de mí, un diálogo de mujer a mujer.

Aquel ceremonial no duró más que unos instantes, pero debió estar hecho con arreglo a las reglas, según una ley muy antigua; y porque era un misterio, mi mujer consintió, interpretó aquel juego sagrado y, obedeciendo a una voluntad, a un poder que las trascendía, me ató a ella, se ató a mí por toda la eternidad. Nunca ha intentado desligarse. No ha conocido nunca a otro hombre. Me ha sucedido que he querido desligarme por un momento o por varios, pero mis escapadas eran consideradas como sacrilegios. Mi madre me confió a mi mujer, que me tomó a su cargo y que se convirtió, a partir de entonces, en mi único pariente, más madre que mi madre, mi hermana, una novia perpetua, en mi hijo y mi compañero de lucha. Estoy seguro de que así sucedió, estoy convencido de que mi mujer, que me tomó a su cargo, nunca ha podido, o querido, descargarse de mí, y que ese lazo nunca ha podido ser roto porque el compromiso sagrado ha intervenido.

Mi madre murió tres meses después de mi boda. La quería enormemente. No sufrí con su muerte porque tenía una nueva familia, la madre de mi mujer, mi mujer; estaba acogido, estaba al abrigo, instalado, reintegrado. Aunque quiera romper esta unidad, no conseguiré más que hacer algunas brechas, algunas heridas; aunque alimente otras nostalgias, aunque quiera otra primavera y otro sol, aunque aspire a un nuevo comienzo de la existencia, eso no puede hacerse, eso es inconcebible, la fuerza del misterio realizado es la más grande.

Un cosmos se ha desarrollado a partir de ese germen, se ha constituido, y yo soy el personaje principal, el centro de ese cosmos: no hay más mundo que éste, y ésta es una premisa permanente; que ya no esté yo allí, al menos mentalmente, sería lo que formaría un agujero, un abismo, que se alargaría hasta los confines del mundo, en el que todo se sumiría. No creo que mi muerte física, que indudablemente causaría estragos, destruyera ese mundo; pero la ausencia espiritual, con toda seguridad, lo aboliría.

El autor

EUGÈNE IONESCO nació en Slatina (Rumania) en 1909 y murió en París en 1994. Vivió la infancia y la adolescencia en París, y regresó a Rumania para sus estudios de Letras. En 1938 regresó definitivamente a París. El estreno de La cantante calva en 1950 fue el comienzo de una abundante producción dramática (Las sillas, El rey ha muerto, El rinoceronte, entre otras). Junto con Samuel Beckett constituyó el dúo central del así llamado "teatro del absurdo". El texto de esta página está incluido en su Diario (Guadarrama, 1968). La traducción es de Marcelo Arroita-Jauregui.

Extraido del suplemento cultural de El Pais.-

Felicidades!!!

Buscaba palabras para desearles a todos un Feliz Año Nuevo, y las encontré, pero no dentro de mí,

Lo que copio y pego, me llego a través de Walter Martinez de G.U.R.I, una organización de uruguayos en Australia que se dedica a ayudar a las escuelas rurales en Uruguay.

Quizá esto ya haya dado la vuelta al mundo, pero para mí es nuevo y muy valedero, por eso, lo voy a tomar como mi mensaje de fin de año.

Para todos... que el 2012 les brinde todo lo que desean, en buena salud y con la familia. 

El Tordillo

 Quizás dé lo mismo si se trata de un año nuevo...

...o de un nuevo grupo de pertenencia,

...de un nuevo lugar donde vivir,

...de un nuevo amigo,

...o de una nueva pareja.

Nada puede ser realmente nuevo si uno lo vive desde  viejas actitudes.

Por eso te deseo y nos deseo...

           Que no se nos vaya nuestro tiempo de vida en asuntos que realmente no valgan la pena. Nadie vino a este mundo… a encerrarse en un lugar seguro… a lograr la aprobación de los demás,… a “matar el tiempo”.El tiempo es algo precioso: un recurso no renovable

           Que miremos hacia atrás sólo para cerrar los asuntos pendientes. Es el único modo en que el pasado puede realmente pasar:... decir lo largamente callado,... hacerse cargo de los errores… y pedir disculpas,… y reconocer lo recibido… y dar las gracias,… comprender lo no comprendido,… dejar ir lo que ya no es.
Cerrar lo inconcluso es comenzar a hacer espacio para lo Nuevo.

           Que sepamos  pedir  ayuda cuando la necesitemos, para volver a pararnos sobre nuestros  propios pies. Dejarse ayudar es un buen antídoto para  la omnipotencia  o la necedad.

           Que sepamos ayudar a quien lo necesite...… sin perdernos en el otro,… sin invadir ni manipular,
… sin generar dependencia… sin forcejear para que nadie cambie lo que no está dispuesto a cambiar.
 Ayudar requiere el ejercicio de una solidaridad inteligente, consciente de sus trampas y de sus límites.

            Que permanezcamos abiertos a encontrar verdaderos compañeros de Camino, afines a nuestra más íntima Esencia. Como decía Vinicius: “La Vida es el arte del encuentro”.
No nos escondamos de la Vida.
Vivir Vivo es poco frecuente entre los humanos. Lo logran quienes trabajan para abrir su sensibilidad y su conciencia.

             Que seamos parte de aquellos que, más que un “Año Nuevo”, celebran cada día un  Día Nuevo, intensamente Vivos.

Todo el año Navidad.-

Que toda la alegría y la felicidad se vuelque sobre todos mis amigos y familiares y todos aquellos que visitan  el corral de vez en cuando.

En esta época en que todos nos sentimos más buenos y solidarios, espero que encontremos la forma de que el sentimiento se extienda a todo el año.

Ojala que todo el año sea Navidad!!

Felicidades a todos.

El Tordillo

Escabeche.-

Un amigo me llamo para pedirme la receta de escabeche que yo hago, y también la de la salsa de tomates para el puchero.

La de escabeche que yo hacía antes era muy rica, pero esta que encontré en este libro, creo que es mejor, a mi me gusta más que la mía. La única variación que yo le hago, es que como el agua me gusta solo para bañarme, cambio la cantidad de agua sugerida por vino blanco.

La de la salsa es mas difícil y tienen que buscarla en. http://www.elcorraldeltordillo.com/search?q=salsa+de+tomates

Que Disfruten.

Escabeche.-

Mi querido amigo Cesar Correa me llamo para pedirme la receta de escabeche que yo hago, y también la de la salsa de tomates para el puchero.

La de escabeche que yo hacía antes era muy rica, pero esta que encontré en este libro, creo que es mejor, a mi me gusta más que la mía. La única variación que yo le hago, es que como el agua me gusta solo para bañarme, cambio la cantidad de agua sugerida por vino blanco.

La de la salsa es mas difícil y tienen que buscarla en. http://www.elcorraldeltordillo.com/search?q=salsa+de+tomates

Que Disfruten.

"Chag Urim Sameach!" (click aqui)

Para  mi hermano Jose y todos mis amigos Judíos, que gracias a D' son BB (bastantes y Buenos), un deseo de Felicidad y Prosperidad en estas fiestas.

Un abrazo especial para Claudio, el Judio Errante.

Khanukkah Same'akh"