Acampados a orillas del Tornero.- circa 1956.-
En el Chuy con los famosos sombreros de Samuel. circa 1957.-
Hace mucho tiempo y en turismo, cruzando el Rio Olimar en la balsa.-circa 1957.-
Zoologico de Buenos Aires.- circa 1960.-
Saturday, April 11, 2009
De turismo.-
Acampados a orillas del Tornero.- circa 1956.- En el Chuy con los famosos sombreros de Samuel. circa 1957.- Hace mucho tiempo y en turismo, cruzando el Rio Olimar en la balsa.-circa 1957.- Zoologico de Buenos Aires.- circa 1960.-
Friday, April 10, 2009
Felices Pascuas.-
La Resurreccion de Cristo obra de Piero della Francesca(1420-1492). Mural en fresco y tempera que se expone en el Museo Sansepolcro en Italia.
Que la Paz, la serenidad y la esperanza que representan la pascua, encuentren a todos en paz consigo mismo.
Thursday, April 9, 2009
Historias cortitas/ Hoy temprano.-
Guernica, obra maestra de Pablo Picasso
Hoy temprano, aprovechando los primeros soles primaverales, me senté frente al lago Ontario a leer un libro y disfrutar de la brillantez del día. Pasaba gente en bicicleta, en patines, corriendo o simplemente lenta y pausadamente disfrutando el paisaje del lugar.
A la distancia, escucho un cántico repetitivo, que se ha vuelto común en la zona, unos 30 soldados vestidos con equipo completo de guerra, vienen a paso de marcha intensa por el camino situado entre el parque y el lago, al frente el sargento da las ordenes.
Los casco de camuflajes le caen pesadamente sobre las orejas, el uniforme de fajina los hace ver grandes y fuertes, granadas de mano cuelgan de las cartucheras y cintos, junto a la cantimplora, un arma corta asoma su trompa, las mochilas grandes y sobrecargadas, parecen acarrear todos los pecados del mundo, las tétricas botas son cómodos féretros de medida, las ametralladoras amenazantes se zarandean al ritmo del trote.
La cara más vieja de estos soldados demuestra que todavía no han llegado a los veinte años por lo tanto, no son lo suficientemente adultos como para tomar alcohol o comprar tabaco legalmente, pero, ya se les considera hombres para ir a morir a la guerra.
Los miro con tristeza mientras se entrenan para una olimpiada de terror y muerte, de la cual el único premio, generalmente es un cajón tapado con una bandera y una cruz de piedra en la cabecera.
Ellos siguen su marcha, absortos en sus cánticos, todos duritos y mirando al frente…
Yo sentado en ese banco, quiero decirles que hagan alto, atarlos con las túnicas de Mahatma Gandhi, posarles golondrinas de Becker sobre el casco, cachetearlos con un libro de poemas de Neruda, poner una nariz de payaso en la punta de las ametralladoras, cantarles Imagine de John Lennon, decirles que no se dejen llevar por ese camino que termina en oscuridad y soledad para todas las partes.
Ellos no escuchan, el mundo tampoco, a mí sentado en ese banco, ahora totalmente solo y desolado, se me cae una lágrima, por ellos, por mí, por nuestro mundo. Hoy temprano, llore como Pablo.
El Tordillo
A la distancia, escucho un cántico repetitivo, que se ha vuelto común en la zona, unos 30 soldados vestidos con equipo completo de guerra, vienen a paso de marcha intensa por el camino situado entre el parque y el lago, al frente el sargento da las ordenes.
Los casco de camuflajes le caen pesadamente sobre las orejas, el uniforme de fajina los hace ver grandes y fuertes, granadas de mano cuelgan de las cartucheras y cintos, junto a la cantimplora, un arma corta asoma su trompa, las mochilas grandes y sobrecargadas, parecen acarrear todos los pecados del mundo, las tétricas botas son cómodos féretros de medida, las ametralladoras amenazantes se zarandean al ritmo del trote.
La cara más vieja de estos soldados demuestra que todavía no han llegado a los veinte años por lo tanto, no son lo suficientemente adultos como para tomar alcohol o comprar tabaco legalmente, pero, ya se les considera hombres para ir a morir a la guerra.
Los miro con tristeza mientras se entrenan para una olimpiada de terror y muerte, de la cual el único premio, generalmente es un cajón tapado con una bandera y una cruz de piedra en la cabecera.
Ellos siguen su marcha, absortos en sus cánticos, todos duritos y mirando al frente…
Yo sentado en ese banco, quiero decirles que hagan alto, atarlos con las túnicas de Mahatma Gandhi, posarles golondrinas de Becker sobre el casco, cachetearlos con un libro de poemas de Neruda, poner una nariz de payaso en la punta de las ametralladoras, cantarles Imagine de John Lennon, decirles que no se dejen llevar por ese camino que termina en oscuridad y soledad para todas las partes.
Ellos no escuchan, el mundo tampoco, a mí sentado en ese banco, ahora totalmente solo y desolado, se me cae una lágrima, por ellos, por mí, por nuestro mundo. Hoy temprano, llore como Pablo.
El Tordillo
Wednesday, April 8, 2009
Una carta de Marciano Duran
La carta que esta a continuacion, se explica por si sola, la publico porque la encontre como una forma genial de comunicarse.
Dra. Beatriz Nuñez Rivas
Esc. Fernando Lopez Fabregat
Estimados compatriotas:
Uno no deja de sorprenderse con los uruguayos que residen fuera de fronteras.
Cónsules o carpinteros, mucamas o embajadores.
Cada vez que salimos del Uruguay nos hemos encontrado una y otra vez con compatriotas que "se hacen cargo" de nuestro proyecto de comunicación.
Asumen esa tarea y resuelven generosamente apoyarnos, empujarnos, promovernos y difundirnos entre los compatriotas y latinoamericanos.
Fué así cuando el Consulado y las organizaciones de uruguayos en el exterior de Argentina nos esperaron hace menos de dos años.
Fué así cuando el Consulado Uruguayo en Barcelona y los grupos de uruguayos allí residentes nos esperaron en el 2007 y en el 2008
Fué así en Tenerife con los compatriotas del consulado y de la colectividad en general.
Y ahora es "mas así"
Más en cantidad y más en calidad .
Es que asistimos a través de nuestro amigo Alberto Pintos al cruce de correos entre consulados, prensa, profesores y universidades y nos emociona realmente descubrir un mundo que no conocíamos, donde "el ser uruguayo" es un valor en sí mismo.
Y si bien "ser uruguayo" no debería ser peaje para pasar cualquier barrera ni vacuna contra ninguna enfermedad, igualmente siento que aparece como la punta que consigue abrir el primer orificio para que después sea más facil "agrandar el agujero" .
Después...después habrá que agregarle otros atributos a la uruguayéz, pero esa no es tarea de ustedes.
Hemos tenido la hermosa posibilidad de reunirmos muchas veces con uruguayos de distintos país, mantenemos con ellos una correspondencia que no baja de los veinte correos por día. Sufrimos con ellos el desarraigo en Australia, disfrutamos con ellos los diplomas de sus hijos en el País Vasco, lloramos con ellos los muertos que se entierran en el paisito sin que puedan despedirlos desde New Jersey, hablamos con ellos de sus nietos que solo conocen en el monitor en Caracas.
Somos -orgullosa y humildemente- un puente sin piquetes las 24 horas.
Entonces...como conozco de puentes, valoro especialmente lo que hoy hacen ustedes para que podamos llegar a ese país.
Es facil encarar nuestro proyecto de comunicación cuando contamos con un par de puentes como ustedes o como el querido Alberto Pintos.
Gracias... a cuenta de más agradecimientos.
Marciano
Dra. Beatriz Nuñez Rivas
Esc. Fernando Lopez Fabregat
Estimados compatriotas:
Uno no deja de sorprenderse con los uruguayos que residen fuera de fronteras.
Cónsules o carpinteros, mucamas o embajadores.
Cada vez que salimos del Uruguay nos hemos encontrado una y otra vez con compatriotas que "se hacen cargo" de nuestro proyecto de comunicación.
Asumen esa tarea y resuelven generosamente apoyarnos, empujarnos, promovernos y difundirnos entre los compatriotas y latinoamericanos.
Fué así cuando el Consulado y las organizaciones de uruguayos en el exterior de Argentina nos esperaron hace menos de dos años.
Fué así cuando el Consulado Uruguayo en Barcelona y los grupos de uruguayos allí residentes nos esperaron en el 2007 y en el 2008
Fué así en Tenerife con los compatriotas del consulado y de la colectividad en general.
Y ahora es "mas así"
Más en cantidad y más en calidad .
Es que asistimos a través de nuestro amigo Alberto Pintos al cruce de correos entre consulados, prensa, profesores y universidades y nos emociona realmente descubrir un mundo que no conocíamos, donde "el ser uruguayo" es un valor en sí mismo.
Y si bien "ser uruguayo" no debería ser peaje para pasar cualquier barrera ni vacuna contra ninguna enfermedad, igualmente siento que aparece como la punta que consigue abrir el primer orificio para que después sea más facil "agrandar el agujero" .
Después...después habrá que agregarle otros atributos a la uruguayéz, pero esa no es tarea de ustedes.
Hemos tenido la hermosa posibilidad de reunirmos muchas veces con uruguayos de distintos país, mantenemos con ellos una correspondencia que no baja de los veinte correos por día. Sufrimos con ellos el desarraigo en Australia, disfrutamos con ellos los diplomas de sus hijos en el País Vasco, lloramos con ellos los muertos que se entierran en el paisito sin que puedan despedirlos desde New Jersey, hablamos con ellos de sus nietos que solo conocen en el monitor en Caracas.
Somos -orgullosa y humildemente- un puente sin piquetes las 24 horas.
Entonces...como conozco de puentes, valoro especialmente lo que hoy hacen ustedes para que podamos llegar a ese país.
Es facil encarar nuestro proyecto de comunicación cuando contamos con un par de puentes como ustedes o como el querido Alberto Pintos.
Gracias... a cuenta de más agradecimientos.
Marciano
La Criolla del Club Uruguay Toronto.-
El 19 de Abril de 1986, el Chilo Vigna, Cacho Correa, Nelson Bravo y yo, abrimos las puertas del Club Uruguay de Toronto a las 10 de la mañana, para celebrar la primera Criolla del Club, esta fiesta tradicional de nuestra comunidad, se ha seguido repitiendo ininterrumpidamente hasta hoy día.El sábado próximo, ahí estaremos nuevamente, celebrando otra vez, esta es la fiesta de los que no somos de Montevideo, pero a la que van todos, el día de La Criolla el Club Uruguay, se llena de bote a bote.
Si andan en la zona arrímense a tomar unos mates.
Tuesday, April 7, 2009
Historias cortitas/ El Pial.-
El Pial.-Llegamos a la estancia a media mañana, Papa, Mama y yo, mis padres ya muy veteranos, disfrutaban de visitar a la Pocha y su madre, en aquel viejo casco de estancia por la zona de Villa Vieja, el lugar estaba bastante venido a menos, pero tenia el encanto de lo viejo tirando a antiguo. Tanto los anfitriones como los visitantes a excepción mía, tenia esa misma patina de los mejores años ya vividos y disfrutados. Yo que andaba de paseo por el pueblo, gozaba de la sencillez de lo nuestro y de la compañía de mis padres, por lo tanto iba o los llevaba a donde se les antojara.
Mientras ellos se gastaban las horas sentados tomando mate y charlando de tiempos de antes y mejores, yo recorría los campos o las construcciones y galpones, haciendo excavaciones visuales tratando de desenterrar los tesoros de la gente de campo.
Un día, encuentro clavada y sostenida por los varejones del techo, una de aquellas picanas que se volvieron lanza, no se si alguna vez habrá sido intencionalmente lanza, pero mi mente se perdió por mucho rato, haciéndole aventuras de lancero al venerable dueño de la estancia, que ya había fallecido hacia como 20 años. O pensaba que quizá hubiera sido como abuelo Aniceto, que decía que la pensión de guerrero del 04, le había costado muchas noches de sustos, escondido entre las parvas y declarando que estaba “bombiando” la retaguardia, por las dudas de que vinieran por ahí.
Otro día, bajo unos pelegos amojosados, descubro la punta de lo que parecía un pial trenzado, sacudí mugre, moví cueros, levante palos y seguí el rumbo de ese trenzado que yacía ahí bajo los escombros de los años, seco y estirado como cuero de víbora.
Cuando pude desenterrarlo por completo, la argolla con su redonda boca abierta, me pedía que la rescatara, lleve el pial afuera del galpón, enganche la argolla de un tarugo grande que sobresalía de la puerta de doble hoja, fui hasta el rancho del peón casero y le pedí un poco de “unto”.
Pase horas engrasando ese pedazo de historia, que mostraba haber sido un arma de trabajo fiel y efectiva, cuanto mas lo acariciaba y lo sobaba mas suave y presentable se volvía, yo le daba mas y mas, como obsesionado, mientras pensaba en la injusticia de dejar estropear algo que para mi era tan valioso, aunque no fuera mío. Terminado y satisfecho con mi trabajo lo enrolle con cariño, le busque un lugar en el galpón y lo colgué allí, a la vista de todo, como reinando sobre el espacio.
Cuando llego el momento de volver a Florida, y mientras me despedía, la anciana dueña de casa me dice…”Lo vide escarbando el pial del viejo, ¿ande lo dejo?”, le respondí casi ofendido, que no me lo había guardado, que estaba en el galpón.
“vaya, tráigalo que lo quiero ver” me indico…cuando se lo entregue, suave y brillante, lo miro bien, se lo acerco a la cara como para besarlo y dándomelo de vuelta, medio llorisqueando me dijo, “le quedo muy lindo, lléveselo, así por lo menos cuando me muera, sabre que algo nuestro quedo en manos de alguien que lo aprecea, lo enrispeta y lo valora”
El Tordillo
Mientras ellos se gastaban las horas sentados tomando mate y charlando de tiempos de antes y mejores, yo recorría los campos o las construcciones y galpones, haciendo excavaciones visuales tratando de desenterrar los tesoros de la gente de campo.
Un día, encuentro clavada y sostenida por los varejones del techo, una de aquellas picanas que se volvieron lanza, no se si alguna vez habrá sido intencionalmente lanza, pero mi mente se perdió por mucho rato, haciéndole aventuras de lancero al venerable dueño de la estancia, que ya había fallecido hacia como 20 años. O pensaba que quizá hubiera sido como abuelo Aniceto, que decía que la pensión de guerrero del 04, le había costado muchas noches de sustos, escondido entre las parvas y declarando que estaba “bombiando” la retaguardia, por las dudas de que vinieran por ahí.
Otro día, bajo unos pelegos amojosados, descubro la punta de lo que parecía un pial trenzado, sacudí mugre, moví cueros, levante palos y seguí el rumbo de ese trenzado que yacía ahí bajo los escombros de los años, seco y estirado como cuero de víbora.
Cuando pude desenterrarlo por completo, la argolla con su redonda boca abierta, me pedía que la rescatara, lleve el pial afuera del galpón, enganche la argolla de un tarugo grande que sobresalía de la puerta de doble hoja, fui hasta el rancho del peón casero y le pedí un poco de “unto”.
Pase horas engrasando ese pedazo de historia, que mostraba haber sido un arma de trabajo fiel y efectiva, cuanto mas lo acariciaba y lo sobaba mas suave y presentable se volvía, yo le daba mas y mas, como obsesionado, mientras pensaba en la injusticia de dejar estropear algo que para mi era tan valioso, aunque no fuera mío. Terminado y satisfecho con mi trabajo lo enrolle con cariño, le busque un lugar en el galpón y lo colgué allí, a la vista de todo, como reinando sobre el espacio.
Cuando llego el momento de volver a Florida, y mientras me despedía, la anciana dueña de casa me dice…”Lo vide escarbando el pial del viejo, ¿ande lo dejo?”, le respondí casi ofendido, que no me lo había guardado, que estaba en el galpón.
“vaya, tráigalo que lo quiero ver” me indico…cuando se lo entregue, suave y brillante, lo miro bien, se lo acerco a la cara como para besarlo y dándomelo de vuelta, medio llorisqueando me dijo, “le quedo muy lindo, lléveselo, así por lo menos cuando me muera, sabre que algo nuestro quedo en manos de alguien que lo aprecea, lo enrispeta y lo valora”
El Tordillo
Este es el pial que encontre en los galpones de Don Machin, hoy cuelga con las guascas del Tordillo, querido, apreciado y respetado.-
Monday, April 6, 2009
Historias cortitas/La San Cono y Yo.-
La San Cono y Yo.-
Desde 1986, es mi compañera de viajes, juntos hemos recorrido distancias que a veces no eran ni planeadas. Parece que tuviera vida propia, o es que yo se la doy, como hago con todas las cosas que considero importantes en mi vida, en cuanto empiezo a cargar la camioneta para salir de viaje y ya no hay hielo en el ambiente, parece que me mira y se arrastra de a poco para que la ayude a subir, no quiere quedarse atrás.
A veces la cargo por las dudas, ¿que pasa si tengo un rato libre, ando cerca de un río y ella no esta?. Así que si ya entro la primavera y planeo estar fuera de casa más de una noche, la cargo y vamos.
Es larga y esbelta, ahora es casi toda verde y tiene mas brujones, golpes y remiendos que traje de bichicome, pero la San Cono sigue siendo la mejor en cualquier río, calmo o con rápidos, en los lagos abiertos donde el viento y la correntada tienden a sacarte de rumbo, ella achata la panza y se pega al agua, desplegándose con firmeza y agilidad.
Cuando llegamos a destino, se da vuelta, boca abajo descansa y espera por la próxima jornada, a veces me ve inclinado tratando de cocinar en el apoyo de un tronco, me hace señas para que la levante de las rocas y la use de mesa. También la he levantado entre dos troncos y con una lona por encima, me ha servido de carpa y cobijo, además por ser la mas firme siempre es la que termina con la mayor carga en las travesías.
Cuando llega la época de las salidas con la barra, me preguntan quienes somos los que vamos, mi respuesta es siempre la misma… “Uds. organicen la salida, de acá somos dos, la San Cono y Yo”.-
Desde 1986, es mi compañera de viajes, juntos hemos recorrido distancias que a veces no eran ni planeadas. Parece que tuviera vida propia, o es que yo se la doy, como hago con todas las cosas que considero importantes en mi vida, en cuanto empiezo a cargar la camioneta para salir de viaje y ya no hay hielo en el ambiente, parece que me mira y se arrastra de a poco para que la ayude a subir, no quiere quedarse atrás.
A veces la cargo por las dudas, ¿que pasa si tengo un rato libre, ando cerca de un río y ella no esta?. Así que si ya entro la primavera y planeo estar fuera de casa más de una noche, la cargo y vamos.
Es larga y esbelta, ahora es casi toda verde y tiene mas brujones, golpes y remiendos que traje de bichicome, pero la San Cono sigue siendo la mejor en cualquier río, calmo o con rápidos, en los lagos abiertos donde el viento y la correntada tienden a sacarte de rumbo, ella achata la panza y se pega al agua, desplegándose con firmeza y agilidad.
Cuando llegamos a destino, se da vuelta, boca abajo descansa y espera por la próxima jornada, a veces me ve inclinado tratando de cocinar en el apoyo de un tronco, me hace señas para que la levante de las rocas y la use de mesa. También la he levantado entre dos troncos y con una lona por encima, me ha servido de carpa y cobijo, además por ser la mas firme siempre es la que termina con la mayor carga en las travesías.
Cuando llega la época de las salidas con la barra, me preguntan quienes somos los que vamos, mi respuesta es siempre la misma… “Uds. organicen la salida, de acá somos dos, la San Cono y Yo”.-
El Tordillo.-
La gran.......otra vez nieve.
La @#&que *&^^$% lo reco%$#(^62,
la primavera venia orejeando sus flores, lentamente, los brotos amarilleaban, los tulipanes en el jardin de la casa mostraban sus copetes, pero @@@&^%#&@@@<>. hoy me levante y nuevamente esta nevando, por favor ya basta, suficiente.
Sunday, April 5, 2009
Historias cortitas/Sinfonía de otoño.-
Sinfonía de otoño.-Ha estado lloviendo todo el día, la hora de la siesta ya paso y el sol se va guardando mientras deja a su paso la luz mortecina del otoño, sentado bajo el alero en el fondo de las casa de la abuela, mientras distraídamente leo un libro, me empiezo a dar cuenta de lo que esta pasando a mi alrededor.
Las gotas de lluvia tamborilean con un sonido seco sobre los brazos planos de las tunas…
otras parecen imitar timbales, cuando golpean con fuerza la tapa del horno de barro…
por los caños que vienen del techo rumorean en torrente las que van a morir al aljibe…
la leve brisa que sopla del lado del campo, toca el violín sobre los tensos alambrados del fondo…
por los caños que vienen del techo rumorean en torrente las que van a morir al aljibe…
la leve brisa que sopla del lado del campo, toca el violín sobre los tensos alambrados del fondo…
el agua se cuelga de la cuerda de la ropa y castañetea con los palillos…
los pájaros posados sobre las granadas, hacen un tum, tum, tratando de secar sus alas…
los patos en el barro, levantan las patas como bailando polca…
todo a mi alrededor parece que se ha transformado en parte de una gran orquesta, para brindarme esta sinfonía de otoño que me envuelve y me hipnotiza.
Mientras tanto en el medio de la cocina, sentada junto al brasero, la conductora de la orquesta, con una batuta larga y de dos puntas, controla la musicalidad, sube y baja la batuta, con maestría, con firmeza, con convicción.
El chisporroteo de las tortas sobre la grasa hirviendo, le pone el ritmo base a la partitura, mientras mi madre a su manera, le da color olor y sabor a la partitura.
El Tordillo
los patos en el barro, levantan las patas como bailando polca…
todo a mi alrededor parece que se ha transformado en parte de una gran orquesta, para brindarme esta sinfonía de otoño que me envuelve y me hipnotiza.
Mientras tanto en el medio de la cocina, sentada junto al brasero, la conductora de la orquesta, con una batuta larga y de dos puntas, controla la musicalidad, sube y baja la batuta, con maestría, con firmeza, con convicción.
El chisporroteo de las tortas sobre la grasa hirviendo, le pone el ritmo base a la partitura, mientras mi madre a su manera, le da color olor y sabor a la partitura.
El Tordillo
Saturday, April 4, 2009
Calabria.-
Si alguna ve tuviera que elegir un lugar para vivir, que no fuera Ontario o Florida, elegiría la Provincia de Calabria en Italia. Los calabreses son muy parecidos a los uruguayos del interior, los paisajes son maravillosos, en minutos se va de montaña a playa o de ciudad a campo. La comida es extraordinaria, los vinos bastante tomables... y siempre hay para todosAhí van algunas fotos para que vean porque me gusta tanto.
Romulo Gallegos.-
Creo que este escritor con su obra Doña Bárbara, fue el primero que me hizo pensar sobre injusticia social, en la existencia de clases, en las necesidades de cambio.
A pesar de ser de una familia muy modesta de la Cuchilla Santarciere, en casa nunca sobro nada, pero tampoco nunca falto nada, por lo tanto esas ideas de desigualdad no las tenia en mi cabeza, mas que nada en nuestra infancia, esas eran cosas que no se nos ocurrían, en la zona todos éramos igualmente desiguales.
Recuerdo exactamente el momento en 1959, estancados por diez días y durmiendo en el camión con la familia en un parque en Paysandú, esperábamos que bajaran las inundaciones y los ríos dieran paso para volver a Florida. Una gurisa de la zona, que se acercaba casi todos los días a conversar conmigo y jugar un rato, me dice con curiosidad…”Uds. los gitanos tienen suerte, siempre andan paseando y recorriendo todos los pueblos, y vos siempre estas leyendo algo…
¿Vas a ser maestro?...yo tengo un libro que me regalo un amigo y si lo quieres te lo doy, yo no leo nunca”.
Esas palabras, me doy cuenta hoy, me abrieron un mundo nuevo de lecturas, de que había otros países, de que había ricos y pobres, que no todos éramos iguales, que unos éramos menos iguales que otros. Creo que Rómulo Gallegos y esa gurisita de la cual ni recuerdo el nombre, me hicieron entrar a pensar que siempre hay que buscar cambios y empujar desde abajo para por lo menos ver un poco de la luz que los de arriba no dejan pasar.
El Tordillo
Recuerdo exactamente el momento en 1959, estancados por diez días y durmiendo en el camión con la familia en un parque en Paysandú, esperábamos que bajaran las inundaciones y los ríos dieran paso para volver a Florida. Una gurisa de la zona, que se acercaba casi todos los días a conversar conmigo y jugar un rato, me dice con curiosidad…”Uds. los gitanos tienen suerte, siempre andan paseando y recorriendo todos los pueblos, y vos siempre estas leyendo algo…
¿Vas a ser maestro?...yo tengo un libro que me regalo un amigo y si lo quieres te lo doy, yo no leo nunca”.
Esas palabras, me doy cuenta hoy, me abrieron un mundo nuevo de lecturas, de que había otros países, de que había ricos y pobres, que no todos éramos iguales, que unos éramos menos iguales que otros. Creo que Rómulo Gallegos y esa gurisita de la cual ni recuerdo el nombre, me hicieron entrar a pensar que siempre hay que buscar cambios y empujar desde abajo para por lo menos ver un poco de la luz que los de arriba no dejan pasar.
El Tordillo
Friday, April 3, 2009
Ahora Yo_Claudio en vivo y en directo.- (click aqui)
Tengo un gran amigo cibernético, que debe ser una de las personas con más calidad y astucia, para hablar en doble sentido que conozco. Lo creo capaz de tratar cualquier tema con autoridad y conocimiento, a la vez conozco pocos que puedan satirizar o acomodar las situaciones para meterse bajo la piel de cualquiera.
Cáustico, perspicaz, informado, critico, agudo, dominador del humor, tiene unas recetas de novelas, y cuando se lo propone, no hay quien los “rompa” mejor que el, a decir verdad, que lo lea el que quiera, al que no le gusta…que se lo pierda.
Avanti bersaglieri che la vitoria e Nostra.
El Tordillo
Cáustico, perspicaz, informado, critico, agudo, dominador del humor, tiene unas recetas de novelas, y cuando se lo propone, no hay quien los “rompa” mejor que el, a decir verdad, que lo lea el que quiera, al que no le gusta…que se lo pierda.
Avanti bersaglieri che la vitoria e Nostra.
El Tordillo
Vamo arriba el San Antonio.-
Hoy largo la Vuelta Ciclista Del Uruguay, prueba maxima de ciclismo uruguayo, sigala dia a dia a traves de :
Wednesday, April 1, 2009
La tropilla de tordillos rumbo a Chile, a relinchar por Uruguay.-
Con esto de que no ando muy inspirado, pensando en la cita que tiene la celeste en Chile, no se me ocurre nada interesante para dejar aqui, por lo tanto va una foto para endulzar el dia y no dejar de firmar tarjeta.
Tuesday, March 31, 2009
Martin Aquino.-
El gaucho Martin Aquino, arreando tropa un Cerro Largo, joven, rebelde y perseguido.
Un rato despues de su muerte, cuando de acuerdo a los partes policiales, al sentirse rodeado, se dispara su ultima bala, para lograr la libertad final.A los mas veteranos, quiza nos haga recordar las fotos finales del Mincho Martincorena, los argentinos del Liberaij o las mismas de Ernesto Che Guevara en Bolivia.
Martín Aquino, el último Matrero.-
Siendo fiel a mi costumbre de comportarme como un ratón de biblioteca, siempre ando buscando diferentes temas y artículos para saciar mi curiosidad, la televisión no es uno de mis aparatos preferidos, por lo tanto dedico casi siempre mi tiempo libre a leer.
El otro día leyendo por enésima vez Tacuruses, me detuve en el poema Matrero, lo cual me llevo a divagar por todos los rincones de mi memoria y de mi computadora, hasta que me tope con Martín Aquino, un personaje realmente interesante, al cual todavía no se le ha dado su etiqueta final en la historia del Uruguay, leo y leo pero todavía no se si era un delincuente, o la ultima expresión de libertad del gaucho.
No me animo a juzgarlo, por falta de material informativo que sea objetivo, por lo tanto sigo buscando, pero dejo aquí algo para leer, a quien le interese, puede seguir los siguientes enlaces.
http://www.larepublica.com.uy/comunidad/72572-disparen-contra-martin-aquino
http://www.analisis.edu.uy/monografias/aquino_gozalez.pdf este es un estudio bastante completo hecho por Silvia González. De quien no tengo más referencia que su nombre y que aparece aquí http://www.analisis.edu.uy/
Siendo fiel a mi costumbre de comportarme como un ratón de biblioteca, siempre ando buscando diferentes temas y artículos para saciar mi curiosidad, la televisión no es uno de mis aparatos preferidos, por lo tanto dedico casi siempre mi tiempo libre a leer.
El otro día leyendo por enésima vez Tacuruses, me detuve en el poema Matrero, lo cual me llevo a divagar por todos los rincones de mi memoria y de mi computadora, hasta que me tope con Martín Aquino, un personaje realmente interesante, al cual todavía no se le ha dado su etiqueta final en la historia del Uruguay, leo y leo pero todavía no se si era un delincuente, o la ultima expresión de libertad del gaucho.
No me animo a juzgarlo, por falta de material informativo que sea objetivo, por lo tanto sigo buscando, pero dejo aquí algo para leer, a quien le interese, puede seguir los siguientes enlaces.
http://www.larepublica.com.uy/comunidad/72572-disparen-contra-martin-aquino
http://www.analisis.edu.uy/monografias/aquino_gozalez.pdf este es un estudio bastante completo hecho por Silvia González. De quien no tengo más referencia que su nombre y que aparece aquí http://www.analisis.edu.uy/
Monday, March 30, 2009
La juventud.-
El gran maestro Miguel Ángel esculpió La Pieta a los 23 años de edad.Nos torturamos día a día, con el tema de la juventud actual, las páginas de los diarios y revistas tienen una continua letanía de cosas hechas por los jóvenes, la mayoría de las veces se reportan las fechorías que ellos hacen. Pocas son las veces en que algo positivo se reporte, cuando probado esta, que ellos son un fiel reflejo de lo que somos nosotros, como dice el viejo dicho, “la fruta cae siempre cerca del árbol”.
Soy un convencido de que si a los jóvenes se les da su espacio y la educación necesaria pueden llegar a hacer maravillas, pero si los embretamos y les cortamos las avenidas de crecimiento, los condenamos a expresar su rebeldía de las maneras más arteras y dañinas posible, como método de expresión y desarrollo.
En la historia hay una cantidad enorme de jóvenes que lindaron en la genialidad, de la misma manera que están los que dieron rienda suelta a la maldad y el daño. En los tiempos antiguos se volvían artistas, guerreros, músicos, artesanos, granjeros o marineros, de acuerdo a la tradición familiar que traían en sus venas desde el nacimiento. Es decir tradicionalmente todos en cierta forma hemos seguido siendo lo que eran nuestros ancestros, esas eran las avenidas que nos llevarían más rápido a lograr estabilidad y así se hacía.
La muchachada hoy, está rodeada de una negatividad, que no propicia la creación de cosas positivas o productivas, son parte de una sociedad que se queja constantemente, de lo que sea, “como la gata Flora”, son pocas las veces en que encuentran un signo positivo, los ídolos han pasado a ser los jugadores de futbol y los héroes los goleadores. No les hemos enseñado que ídolo y héroe, es el que sale a sudarla todos los días para mantener a su familia, el que agacha el lomo con dignidad para sacar la papa de la tierra, el que todos los días curte el futuro de su propio cuero, con orgullo y dedicación.
Venimos de décadas de inconformismo, de que todo tiene que ser ahora, instantáneo, tanto los triunfos como los fracasos, no tenemos paciencia ni fijamos metas, arremetemos a lo toro y cuando fracasamos nos rebelamos contra todo, menos contra nosotros mismos.
Si nosotros somos así, ¿qué podemos esperar de nuestra juventud?, yo creo que lo más probable es que demos razón de ser a mas jóvenes como los que llenan nuestras cárceles, que a un Miguel Ángel que esculpió La Pieta a los 23 años o un Mozart que era un genio musical a los 6.
La única forma de mejorar lo que nos rodea, es mejorándonos nosotros mismos.
El Tordillo (filosofo de café).
Sunday, March 29, 2009
Historias cortitas/ La danza de los espiritus.-
La danza de los espíritus.-
A eso de las once de la noche, ya pronto para dormir, con calzoncillo largo de franela, camiseta y medias gruesas, me vienen ganas de ir al baño, me calzo unas botas que están junto al catre y salgo, a las corridas me acerco a unos arbustos que están a unos diez metros de la carpa, hay aproximadamente 34 grados bajo cero y me entierro en la nieve hasta el borde de las botas. Mientras me dispongo a orinar, miro al cielo como preguntando ¿Qué estoy haciendo aquí?
Todo el día habíamos caminado y explorado la zona, luchando contra la nieve profunda, el frío y una nevada no muy pesada pero constante, pero en este preciso momento, el cielo se había abierto y la noche estaba extraordinariamente clara y estrellada.
Me invadió una alegría que me hizo hasta casi olvidarme del frío que me acuchillaba, los tres que estamos acampando somos fanáticos de las noches estrelladas, Wilson, sabe bastante de constelaciones y leyendas de la noche, por lo tanto, vuelvo a los saltos a la carpa y les digo que hay que abrigarse y salir a mirar el cielo, que esta de maravillas.
El gringo James, al que llamamos Santiago, esta haciendo su primer viaje con nosotros, me mira y me dice que estoy mas loco que una cabra, que con este frío no se mueve, Wilson salta como un resorte, sabe que el cielo que va a encontrar no es el mismo que el de su Barrio Sur, y a pesar de que hemos hecho muchos viajes juntos y dormido cientos de noches al aire libre, el sabe que esta noche puede ser especial y diferente.
Como estamos en una zona muy boscosa, nos dirigimos hacia el lago congelado que esta atrás de la carpa, caminando sobre el espeso hielo hacemos unos doscientos metros, para tener más cielo abierto, los pies se nos congelan, el leve viento que hay nos corta la poca piel que llevamos expuesta, el trecho parecen kilómetros, pero de pronto, ahí están.
Los nativos le llaman, la danza de los espíritus o los espíritus danzantes, nosotros lo conocemos como aurora boreal o luces del norte.
Las luces que se ven hacia el norte y el oeste, cortan la oscuridad con una lluvia de colores, se mueve y desplazan de aquí para allá, haciendo brillar la noche y realmente parecen fantasmas haciendo una danza antigua y sensual, se ve el cruce de manos que hacen las bailarinas hindúes, la cadencia de las odaliscas, las contorsiones del flamenco, solo falta la música de los tambores indios o la dulce melodía de un saxofón.
El frío no se siente, los tres pasamos un tiempo que nadie midió, exhortos, admirando esas luces, devorados por esas imágenes fantasmagóricas y dulces, nos envuelve un estado espiritual que nunca habíamos experimentado, lo asimilamos, a mi creo que se me cayo una lagrima, que congelada me queda pegada a la mejilla.
Al rato, el frío nos despierta de ese trance y nos obliga a volver a la realidad del dolor que sentimos dentro de las botas y que amenaza con un comienzo de hipotermia.
Volvimos a la carpa, la misión de ver ese espectáculo, que era el propósito del viaje se había cumplido… ¿Cuántos volveremos el año próximo, cuantos se querrán plegar a la aventura después de ver las fotos de Santiago?
El Tordillo
Interpretacion de las Luces del Norte hecha por Marlon.
A eso de las once de la noche, ya pronto para dormir, con calzoncillo largo de franela, camiseta y medias gruesas, me vienen ganas de ir al baño, me calzo unas botas que están junto al catre y salgo, a las corridas me acerco a unos arbustos que están a unos diez metros de la carpa, hay aproximadamente 34 grados bajo cero y me entierro en la nieve hasta el borde de las botas. Mientras me dispongo a orinar, miro al cielo como preguntando ¿Qué estoy haciendo aquí?
Todo el día habíamos caminado y explorado la zona, luchando contra la nieve profunda, el frío y una nevada no muy pesada pero constante, pero en este preciso momento, el cielo se había abierto y la noche estaba extraordinariamente clara y estrellada.
Me invadió una alegría que me hizo hasta casi olvidarme del frío que me acuchillaba, los tres que estamos acampando somos fanáticos de las noches estrelladas, Wilson, sabe bastante de constelaciones y leyendas de la noche, por lo tanto, vuelvo a los saltos a la carpa y les digo que hay que abrigarse y salir a mirar el cielo, que esta de maravillas.
El gringo James, al que llamamos Santiago, esta haciendo su primer viaje con nosotros, me mira y me dice que estoy mas loco que una cabra, que con este frío no se mueve, Wilson salta como un resorte, sabe que el cielo que va a encontrar no es el mismo que el de su Barrio Sur, y a pesar de que hemos hecho muchos viajes juntos y dormido cientos de noches al aire libre, el sabe que esta noche puede ser especial y diferente.Como estamos en una zona muy boscosa, nos dirigimos hacia el lago congelado que esta atrás de la carpa, caminando sobre el espeso hielo hacemos unos doscientos metros, para tener más cielo abierto, los pies se nos congelan, el leve viento que hay nos corta la poca piel que llevamos expuesta, el trecho parecen kilómetros, pero de pronto, ahí están.
Los nativos le llaman, la danza de los espíritus o los espíritus danzantes, nosotros lo conocemos como aurora boreal o luces del norte.
Las luces que se ven hacia el norte y el oeste, cortan la oscuridad con una lluvia de colores, se mueve y desplazan de aquí para allá, haciendo brillar la noche y realmente parecen fantasmas haciendo una danza antigua y sensual, se ve el cruce de manos que hacen las bailarinas hindúes, la cadencia de las odaliscas, las contorsiones del flamenco, solo falta la música de los tambores indios o la dulce melodía de un saxofón.
El frío no se siente, los tres pasamos un tiempo que nadie midió, exhortos, admirando esas luces, devorados por esas imágenes fantasmagóricas y dulces, nos envuelve un estado espiritual que nunca habíamos experimentado, lo asimilamos, a mi creo que se me cayo una lagrima, que congelada me queda pegada a la mejilla.
Al rato, el frío nos despierta de ese trance y nos obliga a volver a la realidad del dolor que sentimos dentro de las botas y que amenaza con un comienzo de hipotermia.
Volvimos a la carpa, la misión de ver ese espectáculo, que era el propósito del viaje se había cumplido… ¿Cuántos volveremos el año próximo, cuantos se querrán plegar a la aventura después de ver las fotos de Santiago?
El Tordillo
Interpretacion de las Luces del Norte hecha por Marlon.
Saturday, March 28, 2009
Historias cortitas/ Viento sur
Viento sur. -Quizás nunca se pueda explicar con palabras, que es lo que se siente, cuando el ser humano, llega al límite de la cordura y la sensatez, para pasarse al otro del abismo, donde le puede dar un beso y un abrazo estrechado a la desorientación y el extravío.
Uno puede pasar una vida entera tramando, planeando, soñando y hasta quizás logrando lo que quiere, pero llega ese momento inesperado e inexorable, en que la mente se ve azotada por un viento sur huracanado, que le llena la cabeza de nubes y se descuelga en cortinas de agua que bajan por las mejillas, una tormenta que llega sin aviso y se retira cuando quiere, sin razón, dejando en la correntada el sedimento revuelto de penas y pesares, que no se ven cuando se encuentran tranquilas las aguas del lago del corazón.
Todos en un momento u otro de la vida, pasamos por esa experiencia, yo también; Cuando me pasa trato de explicármelo con razones lógicas, pero ni a mi mismo me puedo engañar, porque no importa que camino sigo para llegar a la solución, nunca la encuentro.
Nostalgia, frustración, impotencia, furia, miedo, amor...,todos los sentimientos conocidos se vuelcan como cuando uno abre la puerta de un ropero abarrotado y desordenado, quiero pensar en una sola cosa, tratando de hacer un blanco total a todas las demás, pero siguen saliendo como balas de una ametralladora...y pienso en el compañero caído, con un montón de balas en su pecho, y yo mirando desde una ventana su cuerpo que yace en una mesa de mármol en el sótano de la Facultad de Medicina... y porque mierda no me dedique a terminar mis estudios de abogacía...porque la distancia?...porque me tengo que preocupar de que el gerente de mi trabajo tenga menos clase que escuela rural?...y si no me hubiera ido de Florida?…y como me gustaría dormir 30 horas de corrido...y el viento sur huracanado, me azota como si estuviera en el medio de un valle y sin abrigo...y yo sigo sin explicármelo; Pero simplemente esto ya ha de pasar y hasta la próxima vez que llegue no me acordare mas, ni pensare en ello.
El Tordillo
Friday, March 27, 2009
La quebrada de los Cuervos
Un poquito sobre turismo en Uruguay, vaya a los sitios recomendados, vera las cosas hermosas que tenemos y que muchos todavian no conocen.
Thursday, March 26, 2009
Historias cortitas/ En el Arroyo Timote.-
En el arroyo Timote.-
Por muchas razones, se había vuelto recomendable, el que Tato y yo desapareciéramos por un tiempito, de los lugares que solíamos frecuentar y principalmente de la facultad.
Un compañero nos tiro unos pesos y recomendó que nos fuéramos para Buenos Aires o a Paraguay, en cuanto se viera el desarrollo de las cosas nos llamarían para volver.
Tato nunca había salido mas allá del Parque Capurro y tenia mucho miedo, yo conocedor del campo y baqueano en el monte, pensé que lo mejor era salir a lo matrero y ganarse monte adentro, donde estaba cerca de Montevideo y sin fronteras,donde yo sabia como mantenerme seguro y alimentado.
A eso de las 2 de la tarde, sentados sobre nuestras cacharpas, parecíamos turistas mochileros, esperando frente al Bar Pitin, prontos para subirnos a una Cita que nos llevaría rumbo a Sarandi del Yi, las cartas ya estaban echadas, Tato dependería de mi y yo de todo lo que había aprendido en los alrededores de mi Florida natal.
A casi tres horas de haber partido de Montevideo, en un ómnibus que paraba en todas las esquinas, sin aviso, me paro, despierto al Tato y le pido al chofer si nos puede parar por ahí. El hombre nos mira como diciendo ¿y que van a hacer por aquí, en medio de la nada?...”Mi padre siempre me dice que en este arroyo hay buena pesca, así que vamos a tirar unas lanceadas y mañana seguimos” le dije como respondiendo a la pregunta nunca hecha.
Nos metimos en el campo, y buscamos para la primera noche, el abrigo de las ruinas del saladero, el arroyo Timote y su espeso monte nativo, se extendían a pocos pasos y me hacían sentir seguro. Como jugando a los matreros, hicimos fuego chico y casi escondido, ahí tiramos en un rincón de tapera, nuestros miedos e incertidumbres hasta la madrugada.
El Tato, parecía un perro recién soltado de la cadena, estaba al aire libre y el miedo se le había pasado, yo más cauto, crucé el arroyo para el lado sur, “enterré” las cosas que podían ser comprometedoras y deje para el uso, lo que cualquier cazador usaba en la zona, en una época en que se podía cazar sin permiso y sin ser acosado.
De todas maneras, busque un lugar para acampar, que nos diera cobijo de ojos curiosos, pero a la vez no muy lejos del puente y la carretera para poder mantener noción del movimiento de los alrededores. Nosotros de lado norte del agua y el “entierro” del lado sur, en una cueva natural que formaba el monte bajo de talitas y coronillas, lejos y escondido, pero cerca y a mano…por las dudas.
Pasaron los días y todo era paz y tranquilidad, tiraba los improvisados aparejos, revisaba las cimbras que arme cerca de las ruinas, caminaba agazapado por las orillas del monte cazando mulitas…el Tato me seguía como el Chiquito a Papa. Para el todo era nuevo y hasta divertido.
Una madrugada, un ruido extraño me despierta abruptamente, sacudo al compañero, lo apuro a meternos monte adentro. Tres camiones del ejercito estaban al norte del puente, un batallón de soldados se bajaba en atropellada, corrimos rumbo al agua, a los saltos cruzamos el arroyo para el lado mas espeso del monte, para tener el entierro cerca y una retaguardia de monte oscuro y casi impenetrable, ese al que se va empujado por la sobrevivencia, pero no en persecución.
A los pocos minutos, agazapados, asustados, escondidos y hasta rezando a San Cono, siento varios disparos de Mauser, Tato quiere correr, yo también, pero mi padre me decía al oído…
”acá esta mas seguro, acá no te ven, y el campamento todavía no lo encontraron”…
Le pegue un sopapo al miedo y nos quedamos como perdiz en los rastrojos, ellos meta tiro, una y otra vez, nosotros quietos, pasa un tiempo que pareció horas, los ruidos que venían del monte norte se apagan de a poco.
Llega la calma, me aventuro a salir para estudiar nuestra posición y ver como se estaba desarrollando la cosa…pegadito al piso llego hasta el borde de un claro desde donde se ve la carretera.
Arriba del puente los soldados entre gritos y festejos, cargaban cuatro capinchos.
Por muchas razones, se había vuelto recomendable, el que Tato y yo desapareciéramos por un tiempito, de los lugares que solíamos frecuentar y principalmente de la facultad.
Un compañero nos tiro unos pesos y recomendó que nos fuéramos para Buenos Aires o a Paraguay, en cuanto se viera el desarrollo de las cosas nos llamarían para volver.
Tato nunca había salido mas allá del Parque Capurro y tenia mucho miedo, yo conocedor del campo y baqueano en el monte, pensé que lo mejor era salir a lo matrero y ganarse monte adentro, donde estaba cerca de Montevideo y sin fronteras,donde yo sabia como mantenerme seguro y alimentado.
A eso de las 2 de la tarde, sentados sobre nuestras cacharpas, parecíamos turistas mochileros, esperando frente al Bar Pitin, prontos para subirnos a una Cita que nos llevaría rumbo a Sarandi del Yi, las cartas ya estaban echadas, Tato dependería de mi y yo de todo lo que había aprendido en los alrededores de mi Florida natal.
A casi tres horas de haber partido de Montevideo, en un ómnibus que paraba en todas las esquinas, sin aviso, me paro, despierto al Tato y le pido al chofer si nos puede parar por ahí. El hombre nos mira como diciendo ¿y que van a hacer por aquí, en medio de la nada?...”Mi padre siempre me dice que en este arroyo hay buena pesca, así que vamos a tirar unas lanceadas y mañana seguimos” le dije como respondiendo a la pregunta nunca hecha.
Nos metimos en el campo, y buscamos para la primera noche, el abrigo de las ruinas del saladero, el arroyo Timote y su espeso monte nativo, se extendían a pocos pasos y me hacían sentir seguro. Como jugando a los matreros, hicimos fuego chico y casi escondido, ahí tiramos en un rincón de tapera, nuestros miedos e incertidumbres hasta la madrugada.
El Tato, parecía un perro recién soltado de la cadena, estaba al aire libre y el miedo se le había pasado, yo más cauto, crucé el arroyo para el lado sur, “enterré” las cosas que podían ser comprometedoras y deje para el uso, lo que cualquier cazador usaba en la zona, en una época en que se podía cazar sin permiso y sin ser acosado.
De todas maneras, busque un lugar para acampar, que nos diera cobijo de ojos curiosos, pero a la vez no muy lejos del puente y la carretera para poder mantener noción del movimiento de los alrededores. Nosotros de lado norte del agua y el “entierro” del lado sur, en una cueva natural que formaba el monte bajo de talitas y coronillas, lejos y escondido, pero cerca y a mano…por las dudas.
Pasaron los días y todo era paz y tranquilidad, tiraba los improvisados aparejos, revisaba las cimbras que arme cerca de las ruinas, caminaba agazapado por las orillas del monte cazando mulitas…el Tato me seguía como el Chiquito a Papa. Para el todo era nuevo y hasta divertido.
Una madrugada, un ruido extraño me despierta abruptamente, sacudo al compañero, lo apuro a meternos monte adentro. Tres camiones del ejercito estaban al norte del puente, un batallón de soldados se bajaba en atropellada, corrimos rumbo al agua, a los saltos cruzamos el arroyo para el lado mas espeso del monte, para tener el entierro cerca y una retaguardia de monte oscuro y casi impenetrable, ese al que se va empujado por la sobrevivencia, pero no en persecución.
A los pocos minutos, agazapados, asustados, escondidos y hasta rezando a San Cono, siento varios disparos de Mauser, Tato quiere correr, yo también, pero mi padre me decía al oído…
”acá esta mas seguro, acá no te ven, y el campamento todavía no lo encontraron”…
Le pegue un sopapo al miedo y nos quedamos como perdiz en los rastrojos, ellos meta tiro, una y otra vez, nosotros quietos, pasa un tiempo que pareció horas, los ruidos que venían del monte norte se apagan de a poco.
Llega la calma, me aventuro a salir para estudiar nuestra posición y ver como se estaba desarrollando la cosa…pegadito al piso llego hasta el borde de un claro desde donde se ve la carretera.
Arriba del puente los soldados entre gritos y festejos, cargaban cuatro capinchos.
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